Il brandit son téléphone, l’écran encore allumé.

« Le Dr Laurent, chef de service de l’unité des urgences gynécologiques, est un ami d’université », lâcha-t-il, chaque mot tombant comme une lame de guillotine. « Quand Emily a réussi à lui donner mon contact avant d’entrer en salle d’opération il y a deux jours, il a tenté de joindre la maison. Dix fois. Personne n’a décroché. Il a ensuite appelé sur ton portable, Chloé. Tu l’as envoyé sur répondeur trois fois de suite parce que tu commandais des vêtements en ligne. Il a fini par me joindre directement sur mon satellite d’entreprise à Tokyo. »

Chloé porta une main tremblante à sa bouche, ses yeux agrandis par l’horreur.

« Il m’a tout dit », continua Léo, ses yeux dardant des éclairs de mépris pur. « Il m’a expliqué qu’elle saignait à blanc dans son ventre depuis le matin. Qu’une rupture tubaire l’avait laissée à vingt minutes de la mort cérébrale par choc hypovolémique. Il m’a dit qu’elle était arrivée seule, dans un état critique, transportée par les ambulanciers qu’elle avait dû appeler elle-même depuis le carrelage de cette cuisine. Pendant que vous deux… vous deux étiez ici. »

Il baissa les yeux vers le sol jonché de cartons et de canettes.

« Vous l’avez regardée agoniser. Vous lui avez refusé un verre d’eau. Et quand je suis arrivé il y a dix minutes, que j’ai monté l’allée sans faire de bruit parce que j’avais la clé et que je voulais éviter de la réveiller en la croyant couchée… j’ai tout entendu. »

Un frisson glacial parcourut l’échine d’Agnès. Ses mains se mirent à trembler de façon incontrôlable.

« J’ai entendu comment tu lui as parlé, maman », poursuivit Léo, la voix brisée par un dégoût viscéral. « J’ai entendu Chloé rire quand Emily a dit qu’elle avait failli mourir. Et j’ai vu. J’ai vu le bras que tu as levé. J’ai vu cette poêle de quatre kilos voler vers le visage de mon épouse. Si elle n’avait pas eu le réflexe de s’effondrer contre la porte, tu l’aurais tuée sur le coup. Dans mon entrée. »

Le crissement de pneus sur le gravier de l’allée mit fin à sa tirade. Les reflets bleus des gyrophares commencèrent à balayer les rideaux du salon, projetant des ombres saccadées et fantomatiques sur les murs souillés. Les claquements de portières retentirent presque instantanément.

« Léo, je t’en supplie… » sanglota Chloé, tombant littéralement à genoux sur le tapis. « C’est maman, ce n’est pas moi ! Je n’ai rien fait ! Je ne l’ai pas touchée ! Tu ne peux pas me laisser aller en prison, j’ai toute ma vie devant moi ! Je n’ai rien fait ! »

« Tu n’as rien fait ? » répliqua Léo avec un ricanement dénué de toute humanité. « En droit pénal, cela s’appelle la non-assistance à personne en danger. Et sous mon toit, cela s’appelle la complicité de tentative d’homicide. Tu as applaudi sa mort potentielle. Tu es aussi coupable qu’elle. »

Des pas lourds et précipités montèrent les marches du perron, suivis de coups secs et autoritaires contre la porte entrouverte.

« Police ! Ouvrez ! »

Léo ne quitta pas sa mère des yeux lorsqu’il répondit d’une voix tonitruante : « Entrez ! La porte est ouverte ! »

Trois policiers firent irruption dans le couloir, la main sur leur étui, immédiatement en alerte face à la scène qui s’offrait à eux : le chambranle déchiqueté, la lourde poêle en fonte sur le parquet, les débris, moi recroquevillée et blafarde dans le fauteuil, et deux femmes en état de panique hystérique face à un homme imposant au regard d’acier. Deux secouristes en uniforme de pompiers suivaient de près.

« Que se passe-t-il ici ? » demanda le chef de bord, un brigadier aguerri au regard acéré, prenant immédiatement la mesure de la situation.

Agnès tenta un dernier assaut désespéré. Elle se jeta vers les policiers, les larmes coulant sur ses joues fripées, adoptant instantanément la posture de la grand-mère vulnérable et agressée.

« Monsieur l’agent ! Grâce à Dieu vous êtes là ! Mon fils est devenu fou ! Sa femme est hystérique, elle a saccagé la maison et s’est jetée contre les murs pour me faire porter le chapeau ! Ils veulent me dépouiller ! Aidez-moi, je suis cardiaque ! »

L’officier ne cilla même pas. Ses yeux s’arrêtèrent sur la poêle en fonte, puis sur la marque profonde dans le bois, exactement à hauteur de tête. Il regarda ensuite les mains d’Agnès, intactes, puis les miennes, crispées sur mon ventre d’où une légère tache rouge commençait à perler à travers le pansement et mon pull clair.

« Pompiers, occupez-vous immédiatement de la dame sur le fauteuil », ordonna le brigadier avant de se tourner vers Léo. « C’est vous qui avez appelé le 17 ? »

« C’est moi », dit Léo, tendant sa carte d’identité d’un geste d’un calme absolu. « Je m’appelle Léo Carter. Je suis le propriétaire légal unique de cette maison. Je viens d’assister à une agression caractérisée avec arme par destination sur ma femme, Emily Carter, qui est sortie de l’hôpital ce matin même après une laparotomie d’urgence pour rupture interne. L’agresseur est cette femme, Agnès Carter. Sa complice est Chloé Carter. Je dépose plainte immédiatement pour tentative d’homicide volontaire, violences aggravées sur personne vulnérable et non-assistance à personne en danger. »

« Quoi ?! Non ! C’est faux ! » hurla Chloé, qui tentait de se relever en reculant vers la cuisine.

« Mademoiselle, restez où vous êtes et mettez vos mains en évidence ! » tonna le second policier en avançant vers elle.

Pendant ce temps, un secouriste s’était agenouillé près de moi. Ses doigts habiles prirent mon pouls tandis qu’il soulevait doucement l’ourlet de mon pull. Il poussa une exclamation étouffée en découvrant les agrafes chirurgicales : la violence de mon mouvement pour esquiver l’impact avait provoqué un début de désunion de la cicatrice. Le sang suintait, chaud et poisseux.