Vers vingt et une heures, alors que les convives terminaient les plats tièdes du traiteur et que les verres de cognac commençaient à se remplir, Valentina Petrovna décida de porter le coup de grâce. Elle tapota son verre de cristal avec une cuillère en argent pour réclamer le silence.

« Chers amis, » roucoula la matriarche en balayant l’assemblée d’un regard impérieux. « Voir mon fils entouré de gens si distingués me remplit de fierté. Malheureusement, vous l’avez sans doute remarqué, la véritable hospitalité russe se perd. Aujourd’hui, on nous sert des plats en barquette commandés au restaurant parce que certaines personnes préfèrent bouder dans leur coin plutôt que de remplir leurs devoirs d’épouse dévouée. »

Un silence lourd et extrêmement embarrassé tomba sur la table. Sergey baissa la tête, visiblement mal à l’aise. Le patron de Dima fronça les sourcils, jetant un regard oblique vers son collaborateur. Dima, au lieu de faire taire sa mère, esquissa un sourire lâche et fixa son assiette.

« Mais console-toi, Dimochka, » enchaîna Valentina, ivre de sa propre audace. « Une maison retrouve toujours son ordre naturel lorsque les mauvaises herbes sont arrachées. Il y a des femmes qui ne sont faites ni pour la cuisine, ni pour la famille, ni pour être des épouses dignes de ce nom. »

Katya se leva lentement.

Elle ne tremblait pas. Pas un muscle de son visage ne trahissait la tempête. Elle posa sa serviette de lin sur la table avec une délicatesse infinie.

« Valentina Petrovna a parfaitement raison, » dit Katya d’une voix cristalline, parfaitement posée, qui fit taire le moindre murmure dans la pièce. « La vérité doit enfin envahir cette maison. D’ailleurs, pour célébrer cette soirée si particulière, j’ai préparé un dessert spécial. Une recette maison que personne ici n’est près d’oublier. »

Valentina écarquilla les yeux, soupçonneuse.

« Tu avais dit que tu ne cuisinerais plus ! Qu’est-ce que c’est que cette mascarade ? »

Katya ne répondit pas. Elle alla vers le grand meuble télévisé du salon, alluma l’écran géant connecté au réseau domestique et prit la télécommande.

« Je n’ai pas cuisiné d’aliments, belle-maman. J’ai préparé quelque chose de bien plus nourrissant : des faits. »

D’un clic, l’écran s’alluma, affichant une interface audio. Avant que quiconque ne pût intervenir, Katya appuya sur lecture.

La voix nasillarde et amplifiée de Valentina Petrovna jaillit des enceintes haute-fidélité, résonnant dans chaque recoin de l’appartement avec une netteté terrifiante :

« Il craque, Galya. Il est à bout de nerfs… Le plan fonctionne à merveille. Tu as bien fait de jeter cette cochonnerie de tourte… Il fallait un coup d’éclat pour la pousser à la faute, pour qu’elle montre à tous son sale caractère d’hystérique… »

Valentina devint instantanément livide. Elle se leva d’un bond, renversant son verre de vin rouge qui se répandit sur la nappe blanche comme une flaque de sang.

« Éteins ça ! » hurla-t-elle, la voix brisée par une panique hystérique. « Dima, fais-la taire ! C’est un montage ! C’est une invention de folle ! »

Mais la voix sur l’enregistrement continuait impitoyablement :

« Voronov m’a confirmé que si nous présentons les choses sous l’angle d’un abandon du domicile conjugal et d’une instabilité psychologique, Dima conservera l’appartement intégralement… Quant à la garde de la petite Alisa, nous obtiendrons une garde exclusive… Marina attend son heure… Cette Katya retournera d’où elle vient : sans un sou, sans sa fille, et sans son insolence. »

Dans la pièce, le silence n’était plus seulement gêné : il était devenu irrespirable, lourd comme du plomb fondu.

Les collègues de Dima le fixaient avec un dégoût non dissimulé. Son directeur général s’était reculé sur sa chaise, le visage fermé, les mâchoires serrées. Quant à Dima, il était devenu vert. Sa bouche s’ouvrait et se fermait comme celle d’un poisson hors de l’eau. Il regardait sa mère, puis Katya, incapable d’articuler un seul mot.

Katya coupa le son. Elle ne cria pas. Elle s’avança vers le milieu de la pièce et posa sur la table un épais dossier relié en cuir noir.

« Voici la suite du menu, » déclara-t-elle en ouvrant le dossier sous les yeux exorbités des convives. « Pour vous, messieurs les collègues, et pour vous, cher directeur, sachez que mon époux a détourné plus de quarante mille euros de notre patrimoine commun ces deux dernières années pour alimenter les comptes personnels de sa mère dans une banque offshore aux îles Caïmans, tout en laissant ma propre rémunération combler les dettes du foyer. Les relevés certifiés par huissier sont ici. »

Elle tourna une page et fixa Dima, qui tremblait de tout son corps.

« Voici également l’attestation de maître Pavel Nikolayevich. Le tribunal de grande instance a été saisi ce matin même en référé conservatoire. Tous nos comptes bancaires conjoints sont gelés à compter de seize heures. L’appartement fait l’objet d’une ordonnance de saisie conservatoire au titre de restitution de mes fonds propres d’héritage. Tu as quarante-huit heures pour faire tes valises, Dima. Toi et ta mère. »

« Katya… non… Katya, écoute-moi ! » supplia Dima en tombant presque à genoux, attrapant le pan de la nappe tachée de vin. « Je ne savais pas pour l’appartement ! Maman m’a manipulé ! C’est elle qui insistait ! Je t’aime, Katya, pense à notre fille ! »

« Ne prononce plus jamais le prénom de ma fille, » cracha Katya, et pour la première fois, ses yeux lancèrent des éclairs d’acier pur. « Quand ta mère a jeté la mémoire de la mienne aux ordures, tu as souri. Tu as dit que je devais être à la hauteur. Tu as assisté en spectateur à mon lynchage public. Aujourd’hui, le spectacle est terminé, et tu n’es plus que le figurant pathétique de ta propre déchéance. »

Valentina Petrovna, la bouche tordue par une haine démente, bondit vers Katya les griffes en avant :