Le marbre blanc d’Istrie reflétait avec une cruauté limpide les éclats des lustres de Murano, mais le silence qui venait de s’abattre sur la grande galerie de la Villa Mon-Désir était d’une nature bien plus tranchante que le cristal. Il ne s’agissait pas d’une simple interruption dans le brouhaha mondain : c’était une déflagration muette. L’air s’était raréfié en une fraction de seconde, aspirant l’oxygène des poumons de deux cents notables, financiers et héritiers pétrifiés.

La présidente se détourna sans attendre de réponse.

— Marcus, dit-elle en marchant vers l’aile privée de la demeure. Faites nettoyer cette salle. Et doublez la prime de fin d’année de l’ensemble du personnel d’entretien et de service du domaine. Ils ont accompli ce soir un travail d’une utilité publique exceptionnelle.

— Ce sera fait, Madame, répondit le majordome en s’inclinant respectueusement.

Ana Ferreira franchit la double porte dorée sans un regard en arrière. Derrière elle, les lustres scintillants éclairaient une scène de dévastation que nul cours de la bourse n’aurait pu anticiper : une héritière déchue sanglotant dans l’eau croupie sur le marbre des maîtres, et un silence retrouvé, lourd de la certitude qu’aucun privilège n’est éternel lorsque la dignité reprend ses droits.