Une hôtesse s’approcha avec une grâce feutrée :
— Madame Delacroix ? L’embarquement pour le vol AF068 à destination de Paris-Charles de Gaulle va commencer. Souhaitez-vous monter à bord en priorité ?
Je rangeai ma tablette dans mon sac en cuir souple. Je me levai, lissant d’un geste simple le tissu de mon manteau en cachemire bleu nuit.
— Oui, répondis-je avec un calme souverain. Je suis prête.
En marchant dans la passerelle télescopique, le grondement sourd des réacteurs de l’avion résonna sous mes pieds comme le battement d’un cœur neuf. À Lyon, une petite auberge historique au bord de la Saône m’attendait, acquise sous pavillon fiduciaire quelques semaines plus tôt. Une nouvelle vie, un nouveau restaurant, de vrais passionnés pour compagnons de route.
Je m’assis près du hublot, alors que l’appareil s’éloignait doucement de la porte. Je regardai une dernière fois la terre américaine défiler sous les ailes métalliques avant de disparaître sous une mer de nuages étincelants.
Ils avaient voulu que je sorte de leur vie parce que je refusais de servir un plateau de dîner.
Ils avaient simplement oublié que c’était moi qui fournissais la table, le toit, le pain et le vin. Et sans servante pour nourrir leur orgueil, les rois de carton-pâte meurent toujours de faim.
