Le clic du loquet sembla sceller l’air de la pièce dans un bloc de glace. Deux personnes lui barraient l’accès au couloir, mais aucune des deux ne mesurait encore ce que signifiait acculer la fille de Richard Whitmore.

Elle posa sa main libre sur son ventre rebondi. Sous sa paume, un nouveau mouvement, vif et vigoureux, se fit sentir.

« Il sera fort », dit-elle avec un calme nouveau, une certitude inébranlable dans la voix.

« Il le sera », confirma Richard avec une fierté tranquille dans le regard. « Parce qu’il sera élevé par une femme qui a appris à transformer des éclats de miroir brisé en une armure impénétrable. »

Dehors, la ville de New York allumait ses millions de lumières sous le ciel crépusculaire. L’empire Whitmore continuait de tourner, inaltérable, mais dans cette chambre silencieuse, le seul son qui importait était le rythme régulier et triomphant d’un cœur qui s’apprêtait à naître.