Il vit une femme qui n’avait jamais manqué de rien, qui avait délibérément pris l’avion en connaissant les alertes météorologiques, qui avait composé son numéro à lui plutôt que celui de son propre frère ou d’un service d’assistance, et qui le regardait maintenant avec une lueur de triomphe feutré au fond des prunelles.
Son téléphone sonna dans sa poche. C’était son directeur de cabinet chez Sterling & Voss.
« Nathan ? Tu es où ? Les comptes de la holding familiale sont gelés depuis huit heures trente sur ordonnance d’un juge. Le père de Joséphine vient de retirer la totalité des mandats de gestion de sa fondation philanthropique de notre portefeuille. On parle de quarante millions de dollars qui sortent avant midi. Qu’est-ce que tu as fabriqué cette nuit ? »
Le combiné glissa lentement de sa main pour heurter le bitume mouillé.
Le vent de l’Atlantique soufflait encore en rafales tièdes entre les gratte-ciels du centre-ville, chassant les derniers lambeaux de brume. Nathan leva les yeux vers les baies vitrées du vingt-deuxième étage. Tout là-haut, les rideaux étaient grands ouverts sur une pièce vide.
La réponse n’était plus à venir. Elle était là, consommée, irréversible, gravée dans l’asphalte lavé par l’orage. Joséphine n’était plus sa femme ; elle était devenue le prix inestimable de son héroïsme médiocre.
