La nuit était dense, striée par les phares des véhicules filant sur la rocade nord. Dans l’habitacle de ma modeste berline, le vrombissement sourd du moteur couvrait à peine les battements réguliers de mon cœur. Je ne ressentais aucune rage aveugle, aucun vertige, aucune envie de pleurer. La colère, lorsqu’elle est brute, consume celui qui la porte ; mais lorsqu’elle est décantée, travaillée par des années de privations et de calculs minutieux, elle devient une lame d’une précision chirurgicale.

J’ouvris la portière et pris place sur la banquette.

« Le virement de recapitalisation pour le fonds de retraite est parti ? » demandai-je en attachant ma ceinture.

« Effectué il y a dix minutes », répondit Danielle sans lever la tête. « Les trois mille comptes de prévoyance sont garantis jusqu’au dernier euro. La presse commence à relayer la cession à l’amiable et la démission surprise de William pour raisons de santé. Le marché a absorbé la nouvelle sans panique. L’opération est un succès complet, Zafira. »

Je regardai à travers la vitre teintée les passants anonymes qui marchaient le long des boulevards. Des hommes en bleu de travail, des femmes poussant des poussettes ou portant des sacs de courses usés par les années, tous luttant pour leur part de dignité dans une ville impitoyable.

William Harrington avait cru m’anéantir en me rappelant mes origines, convaincu que la boue dont je venais était une tache indélébile. Il ignorait que la boue forge la terre cuite, et que la terre cuite brise le cristal le plus fin dès qu’il tente de la frapper.

« Très bien », dis-je à Danielle tandis que la voiture s’insérait avec fluidité dans le flux de la circulation urbaine. « Ferme le dossier Harrington. Nous avons d’autres comptes à équilibrer. »