La femme en robe rouge m’a jeté des billets de banque à la poitrine et m’a dit de les ramasser, affirmant que c’était tout ce que je valais. Moins d’une minute plus tard, mon responsable me licenciait devant l’ensemble des clients d’un restaurant haut de gamme de New York. Mais ni l’un ni l’autre ne se doutaient que mon nom était lié au plus grand événement de la carrière de cette femme, et que la vérité se trouvait dans mon téléphone.

Une berline noire aux vitres teintées vint se ranger silencieusement le long du trottoir. Le chauffeur en sortit précipitamment pour m’ouvrir la portière arrière.

« Bonsoir, Mademoiselle Carter, me dit-il avec un salut respectueux. Où allons-nous ? »

« À Mercer Street, répondis-je en montant à bord. Nous avons une vraie fête du talent et du travail à célébrer ce soir, avec des personnes qui savent ce que signifie le respect. »

La portière se referma dans un claquement sourd et feutré. À travers la vitre, j’aperçus une dernière fois la façade illuminée du restaurant où Victoria Sterling sortait en titubant sur ses talons aiguilles, poursuivie par les flashs de deux paparazzis alertés par la rumeur d’une annulation catastrophique.

Elle avait voulu me rappeler le prix d’un être humain en me jetant quelques coupures de papier vert. Ce soir-là, elle avait appris à ses dépens que la dignité ne s’achète pas, et que ceux qui prennent plaisir à écraser les plus humbles finissent inévitablement par s’effondrer sous le poids de leur propre vanité.