servir. Personne ne cherchait à savoir ce que je valais. La jeune fille de dix-neuf ans, arrivée des mois plus tôt avec des sacs-poubelle, me fit signe de la main depuis la table. « Emily, assises-toi avant que Vincent ne mange tout. » « Je t’ai entendue », lance Vincent. « Tu aurais dû. » Des rires parcourent la pièce. Je regarde la chaise vide à côté de lui. Pendant la majeure partie de ma vie,j’étais entrée dans une pièce en me demandant si j’avais le droit d’y rester. Ce soir-là, nul besoin de me le dire. Je traverse la pièce et m’assis. Vincent tendit la main vers la mienne, puis hésite. Même maintenant. Même après tout. Après avoir demandé. Je tourne ma paume vers le ciel. Sa main se pose dans la mienne. Dehors, les 4×4 noirs avaient disparu. Il ne restait que des voitures ordinaires sous les palmiers, la pluie brillante sur leurs toits, des gens rentrant tard, les épaules mouillées et un repas chaud à la main. À l’intérieur, on me tend le pain. Quelqu’un se plaignit que la musique était trop forte. Quelqu’un rit. Et quand Vincent me demanda doucement si j’allais bien, J’ai jeté un coup d’œil autour de la table bondée que ma mère avait, d’une manière ou d’une autre, imaginée pour nous vingt-trois ans auparavant. Puis j’ai appuyé mon épaule contre celle de mon père. « Je suis rentrée », ai-je dit.
Avertissement : Cette histoire est fictive et a été créée à des fins de divertissement uniquement. Tous les noms, personnages, lieux ou événements sont fictifs ou utilisés de manière fictive. Aucune personne ni organisation réelle n’est représentée.
