Ce plat m’a frappée de plein fouet au sternum avant même que mes mains n’aient pu esquisser le moindre geste de défense. Le choc m’a coupé le souffle. Une onde tiède et grasse s’est immédiatement insinuée dans les fibres du chemisier bleu pâle que j’avais repassé avec application à l’aube, tout en écoutant le vent d’automne gémir contre les carreaux. Des mottes de farce aux marrons se sont écrasées sur mes genoux, maculant ma jupe de laine. La porcelaine fine de Limoges, héritée de ma mère et préservée de deux déménagements, s’est brisée sur le chêne ciré du parquet avec un son sec, presque métallique. Pendant une seconde interminable, la salle à manger s’est figée dans un silence si épais qu’on aurait pu entendre la cire des bougies se consumer.