Elena s’était effondrée à genoux, les mains enfouies dans mon manteau. Ses lèvres gercées, bleuies par le froid, murmuraient mon prénom en une litanie brisée. Mes yeux s’accoutumaient à la pénombre crasseuse du réduit. Sur une vieille palette de bois couverte d’une bâche en plastique élimée reposait une unique couverture trouée. Dans un coin, un seau en plastique crasseux servait de toilettes de fortune. À côté, deux barquettes en polystyrène jaunies contenaient des croûtes de pain rassis et des restes de riz desséché.
Cinquante mètres plus loin, à travers les branches nues des pommiers sauvages, les baies vitrées de la villa irradiaient d’un éclat d’or et de cristal. Le vent m’apportait des éclats de rire gras, le tintement des verres de champagne et les vibrations sourdes d’un quartet de jazz engagé pour la soirée. Cinq cent mille dollars. Chaque dollar envoyé depuis les chantiers pétroliers de Yanbu avait servi à ériger ce temple de l’indécence pendant que ma chair et mon sang pourrissaient dans un dépotoir.
« David… » souffla Elena, la voix brisée par des semaines de silence forcé. « Elle a dit que tu ne reviendrais pas. Elle a dit que tu avais fondé une autre famille là-bas. Que tu nous avais reniés. Elle nous a pris nos papiers, nos téléphones… Elle a dit que si je faisais un seul pas vers la route, elle appellerait la police pour me faire interner et placer Julian à l’assistance publique. »
Je sentis une décharge d’adrénaline pure traverser mes veines, si violente qu’elle menaça d’obscurcir ma vue. Mon instinct primaire me hurlait de courir vers la maison, de briser une baie vitrée avec une pierre, de saisir Evelyn par la gorge au milieu de ses invités et de lui faire ravaler son champagne. Mais une rage brute ne détruit que celui qui l’éprouve. Si j’entrais en furie, sans preuves légales, elle crierait à l’agression, jouerait la matriarche respectable menacée par un fils violent, et ses amis influents de la ville prendraient sa défense.
J’avais passé cinq ans à diriger des forages complexes sous des pressions mortelles. J’avais appris que face à une pression extrême, la moindre faille émotionnelle provoquait l’explosion. Il fallait canaliser le venin. Le transformer en un plan méthodique, froid, chirurgical.
« Écoute-moi, Elena, » dis-je en plongeant mon regard dans ses yeux creusés d’ombres violettes. « Personne ne te touchera plus jamais. Plus personne ne vous enfermera. Mais nous devons agir maintenant, pendant qu’ils sont ivres de leur propre orgueil. »
Je retirai mon lourd manteau d’hiver pour en envelopper Julian, puis j’ôtai ma veste pour couvrir les épaules tremblantes d’Elena. Je pris mon smartphone. En mode silencieux, le flash désactivé mais le capteur de nuit poussé au maximum, j’enregistrai méthodiquement chaque détail du supplice. Le cadenas rouillé suspendu au loquet extérieur. Les marques d’ongles sur le bois de la porte intérieure. Les poignets meurtris d’Elena, où les ecchymoses viraient au jaune et au violet sombre. Le seau. Les restes immondes. Le visage émacié de mon fils qui fixait l’objectif avec des yeux trop grands, dévorés par la faim.
Puis, je composai un numéro que je connaissais par cœur mais que je n’avais pas composé depuis trois ans : celui de Maître Alexandre Mercier. Mercier n’était pas seulement un avocat d’affaires réputé de la capitale régionale ; il était surtout le notaire qui avait rédigé l’acte d’achat du terrain et de la propriété cinq ans plus tôt, et un ami d’enfance loyal de mon défunt père.
Le téléphone sonna quatre fois.
« David ? » fit la voix posée et grave de Mercier. « David Laurent ? Mon Dieu, quelle heure est-il chez vous ? Vos collègues m’avaient dit que votre rotation ne se terminait qu’en décembre. »
« Je suis sur place, Alexandre. Dans le jardin de la maison. »
Un court silence s’installa au bout du fil, troublé par la gravité de mon timbre. « Tu es rentré ? Pourquoi n’es-tu pas avec ta mère ? Elle a organisé une gigantesque réception ce soir. Tout le gratin local y est convié pour célébrer l’inauguration de la nouvelle aile et son soixantième anniversaire. »
« Alexandre, écoute-moi très attentivement, » dis-je d’une voix basse mais tranchante comme une lame d’acier. « Je te transmets un dossier photographique et vidéo par messagerie sécurisée dans la seconde. Ouvre-le immédiatement. »
J’appuyai sur envoyer. Au bout de quelques secondes, j’entendis une inspiration étouffée à travers l’écouteur. Un souffle de pure horreur.
« David… C’est quoi ça ? Qui est cet enfant ? »
« C’est Julian. Et cette femme est Elena. Ma mère les enferme dans la cabane de jardin au fond du verger pendant qu’elle sert du Dom Pérignon à ses amis. Elle a confisqué leurs passeports, leurs téléphones, et les prive de nourriture depuis des mois. »
Un juron inhabituellement violent franchit les lèvres du vieux juriste. « C’est de la séquestration criminelle. C’est de la torture morale et physique sur mineur et personne vulnérable. David, ne fais rien de stupide. Ne commets pas l’irréparable. »
« Je ne commettrai rien d’irréparable, Alexandre. Mais je veux qu’ils paient jusqu’au dernier centime, jusqu’à la dernière seconde de liberté qu’ils ont volée à ma famille. Dis-moi une chose : les actes de propriété que nous avons signés avant mon départ… »
« Tout est absolument blindé, » répondit Mercier sans la moindre hésitation. « Le compte en fiducie, le titre de propriété de la maison, le domaine, absolument tout est à ton seul et unique nom. Evelyn n’avait qu’une procuration temporaire pour gérer les travaux et un mandat de gestion pour les dépenses courantes de subsistance de ta femme et de ton fils. Rien d’autre. Juridiquement, elle n’est qu’une occupante à titre précaire. Elle n’a aucun droit. »
« Bien, » murmurai-je. « Alors voici ce que nous allons faire. »
