Le mot resta suspendu dans l’air tiède de la cuisine, gras et lourd comme une goutte d’huile rance. Mesquine. Nina Sergeevna l’avait lâché avec ce détachement souverain qu’elle réservait aux sentences sans appel, tout en essuyant le bord d’une soucoupe avec un torchon de lin blanc. Vera regarda le dos de sa belle-mère, droit, sanglé dans un gilet de laine gris perle que rien ne semblait pouvoir froisser. Sur la table cirée, une tasse de thé noir fumait doucement à côté d’une assiette ornée de trois miettes de brioche, laissées là par Alla une heure plus tôt avant qu’elle ne reparte s’enfermer avec son téléphone.
Vera ne répliqua pas. Ses doigts s’enfoncèrent dans l’éponge humide, pressant l’eau sale au fond de l’évier en fonte. Il y avait dans son silence une sédimentation ancienne, une couche…
