Le silence qui régnait sur la grande salle de réception n’avait rien de solennel ; c’était une chape de plomb, lourde d’une menace sourde qui glaçait l’air jusqu’aux boiseries vernies. Sous les feux scintillants des lustres de cristal, nul n’osait respirer. Les trente convives, l’élite du syndicat et les barons territoriaux réunis pour célébrer de fastueuses fiançailles, tenaient encore leurs flûtes de champagne et leurs couverts d’argent à mi-chemin de leurs lèvres, les doigts ankylosés par l’effroi. Au centre de ce théâtre pétrifié, Everett Marlowe se tenait debout comme une forteresse d’acier.
Le parrain de la pègre ne haussait jamais la voix. Ceux qui le connaissaient savaient qu’un murmure de sa part était mille fois plus dangereux qu’une imprécation. Ses yeux, d’un…
