La grille en fer forgé s’ouvrit dans un gémissement sourd, comme réticente à laisser entrer le monde extérieur dans le domaine des Moretti. Perché sur les hauteurs de Brooklyn, ce manoir de pierre grise ressemblait davantage à une forteresse qu’à un foyer. Des caméras scrutaient chaque angle mort des pelouses taillées au cordeau, et deux hommes aux épaules massives, oreillettes discrètes vissées au conduit auditif, montaient la garde près du perron monumental.
J’avais troqué mon tablier de serveuse contre un jean noir sobre et un pull en maille beige un peu usé aux coudes. Dans mon sac à main bon marché, la…