« Merci, Daniel. Veille à ce que la note totale de cette soirée soit envoyée par huissier à la première heure lundi matin, à l’adresse personnelle de Charles Beaumont. Rien ne doit leur être offert en dehors de leur propre honte. »
« Ce sera fait, madame. »
Je franchis les immenses portes tambour en verre et en laiton doré. L’air frais de la nuit de novembre me frappa le visage, nettoyant instantanément l’odeur suffocante des lys blancs et des parfums trop lourds de la salle de bal. Le chauffeur m’ouvrit la portière arrière de la vieille berline qu’Arthur aimait tant, une Daimler sobre et polie par les ans, stationnée juste devant la file de limousines rutilantes louées par les Beaumont.
Avant de monter à bord, je me retournai une dernière fois.
À travers les hautes baies vitrées éclairées du rez-de-chaussée, je vis la salle de bal sombrer dans le chaos. Charles Beaumont gesticulait violemment auprès de banquiers qui lui tournaient ostensiblement le dos, leurs téléphones portables déjà collés à l’oreille pour couper leurs lignes d’exposition financière. Vanessa, hystérique, arrachait les épingles de son voile hors de prix au milieu des tables désertées, criant sur une mère pétrifiée d’effroi.
Et au centre de la pièce, isolé sur le vaste parquet de chêne autrefois démonté en France avec amour, Julian se tenait debout, immobile, absolument seul au milieu des décombres dorés de ses vanités.
Je m’assis confortablement sur la banquette de cuir sombre. Le moteur démarra dans un murmure à peine perceptible.
Je passai la main sur la manche de ma vieille robe en soie bleu marine, sentant sous la pulpe de mes doigts la solidité inaltérable de ses fibres. Quarante ans de fidélité, de labeur et de vérité.
La voiture s’engagea sur l’avenue déserte, fendant les ténèbres vers la mer et vers les lumières paisibles d’Harbor House, là où les choses n’avaient peut-être pas toujours l’air chères, mais où elles avaient, pour l’éternité, une valeur réelle.
