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L’établi en contreplaqué crasseux grinça sous le poids du dossier cartonné. Autour d’eux, l’atelier respirait l’huile de vidange refroidie, les solvants âcres et la rouille humide. Une vieille horloge publicitaire pour des bougies d’allumage égrenait les secondes d’un claquement sec, immuable. Noah Turner ne bougeait pas. Une goutte de sueur sale, mêlée à de la poussière d’amiante et de métal, glissa le long de sa tempe pour mourir à la commissure de ses lèvres. Il tenait encore sa clé à cliquet de douze millimètres, les phalanges blanchies par une tension instinctive.
La femme en face de lui n’avait plus rien du reflet timide de la veille. Ses talons aiguilles mordaient sans faiblir le béton craquelé du garage, constellé de flaques irisées…