Trevor se tenait immobile, le dos raide, mais ses doigts trahissaient une fébrilité incontrôlable en triturant le bas de sa veste de couturier. Chaque seconde qui s’écoulait semblait réduire l’oxygène…

Salvatore Greco se tenait à la droite de Dominic, les mains croisées sur le pommeau d’une canne en bois sombre qu’il ne portait que par pure coquetterie de vieil aristocrate…

Parfois, ils prenaient la forme d’une facture d’électricité en retard glissée sous la porte de son appartement. D’autres fois, il s’agissait d’un appel du médecin de sa mère lui expliquant…

Le grondement de Titan n’avait plus rien à voir avec l’hésitation craintive de tout à l’heure. C’était une vibration sourde, caverneuse, un avertissement de mort dirigé avec une précision chirurgicale…