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« Maman, ça fait mal ! S’il te plaît, aide-moi ! » La voix de ma fille de six ans n’était pas un simple gémissement d’enfant capricieux, c’était un cri déchiré, vibrant d’une terreur pure qui m’avait vrillé l’estomac avant même que je ne franchisse le seuil de cette maison d’architecte aux murs de béton ciré. J’ai trouvé Lily à genoux, le front presque collé contre le marbre froid de l’îlot de cuisine. Les doigts osseux et parfaitement manucurés de Vanessa étaient enroulés, crispés dans la longue tresse châtain de ma fille, tirant le cuir chevelu en arrière jusqu’à lui tordre le cou.
Je n’ai pas réfléchi. Mon sac est tombé au sol avec un bruit sourd et j’ai empoigné le poignet de Vanessa. Sa peau était brûlante, presque fiévreuse, ses tendons durs…