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Le vent d’octobre soulevait les feuilles mortes sur les dalles de l’allée principale, mais autour du perron, personne ne bougeait. L’air semblait s’être raréfié en une seconde. Derrière moi, le parquet grinçait sous les pas des invités qui s’amassaient déjà sur le seuil, attirés par la voix pressante du banquier comme des charognards par l’odeur du sang. Lucille s’était avancée, son châle en cachemire glissant sur ses épaules, le visage figé dans une grimace où l’orgueil le disputait à une soudaine terreur. À côté d’elle, Victoria tenait toujours son verre à la main, mais son assurance venait de perdre de son éclat. Elle observait l’homme essoufflé au costume gris perle, puis mon dos, puis Ryan, dont la main pendait désormais dans le vide, abandonnée par sa contenance habituelle.
Matthew n’avait même pas tourné la tête vers le maître de maison. Pour un directeur des grands comptes chez Mercer & Sterling, un fondateur d’entreprise ne pesait que ce que…