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Le cliquetis métallique du capuchon se détachant de la plume en or résonna dans l’immensité de la salle de bal comme un coup de tonnerre feutré. Sous les lustres colossaux, dont les milliers de pampilles de cristal renvoyaient une lumière aveuglante, personne ne respirait plus. Trois cents invités, l’aristocratie financière de Manhattan, les héritiers de vieilles fortunes industrielles et les visages familiers des chroniques mondaines, étaient cloués à leurs sièges recouverts de velours ivoire.
Julian Sterling cligna des paupières, les joues empourprées par un mélange d’irritation et de stupeur. Il serra les poings, faisant crisser le tissu satiné de ses revers. « Mère, qu’est-ce…