« Non, Emily. Je n’ai jamais vu ce papier de ma vie », ai-je répondu d’une voix sourde, presque blanche, qui trancha net le brouhaha de la pièce. Dans la salle à manger, le silence tomba avec la lourdeur d’une pierre jetée dans un puits gelé. Seul le vent d’hiver, qui s’engouffrait par la porte d’entrée grande ouverte, faisait frémir les pampilles du lustre en cristal au-dessus de la table. La signature au bas de la feuille imitait la mienne avec une application grotesque : la boucle du « M », l’arrondi du « g », mais avec cette hésitation rigide et saccadée propre à ceux qui calquent le trait d’un autre. En dessous, une mention en minuscules stipulait l’abandon de l’usufruit des étages supérieurs au profit du gendre et la cession des autorisations d’urbanisme pour transformer le rez-de-chaussée en espace locatif ou familial exclusif. C’était une spoliation méthodique, préparée à l’encre noire sur papier glacé.