Mon mari se tenait devant ma chambre d’hôpital et exigeait de me voir, quelques heures seulement après m’avoir attaché les cheveux à un crochet au mur, alors que j’étais dans mon neuvième mois de grossesse. Sa mère me frappait chaque fois que je posais un pied par terre, même après que je leur ai dit que j’avais des crampes et que j’avais perdu les eaux. Pourtant, la chose la plus dangereuse dans cette pièce n’était ni Ryan ni Diane : c’était le téléphone que mon voisin Caleb tenait dans sa main, car quelque chose sur cet appareil avait survécu à la pièce qu’ils croyaient contrôler. Quand Caleb m’a regardée et m’a dit : « C’est toi qui décides », j’ai réalisé que personne ne m’avait posé cette question depuis bien longtemps. Pendant près de quatre ans, Ryan avait pris toutes les décisions importantes et s’attendait à ce que je m’y soumette. Il décidait quand une dispute prenait fin, si j’avais le droit de partir en plein milieu d’un désaccord, quelle somme d’argent il était raisonnable de dépenser et à quel point sa mère devait s’immiscer dans notre mariage. Durant ma grossesse, l’« aide » constante de Diane était devenue une autre forme de pression, car chaque décision concernant mon bébé nécessitait son approbation d’une manière ou d’une autre. Je mettais sans cesse tout cela sur le compte du stress, des soucis ou de la loyauté familiale, car ces explications étaient moins douloureuses que d’admettre que j’avais peur chez moi.