En franchissant les portes vitrées menant à mon bureau, je jetai un dernier regard vers l’open space lumineux où régnait désormais une atmosphère de sérénité et d’émulation saine. La peur avait déserté les lieux. Mon père m’attendait sur le pas de sa porte, un dossier sous le bras et un sourire apaisé aux lèvres. Je n’avais plus besoin de cacher qui j’étais, car j’avais enfin trouvé la véritable signification de notre nom : non pas un symbole de pouvoir immérité, mais un engagement indéfectible envers la justice et la dignité humaine.
Le faisceau cru des projecteurs halogènes me frappa de plein fouet, découpant ma silhouette décharnée de sexagénaire contre les troncs sombres des chênes centenaires d’Elm Street. L’air d’automne était vif, presque piquant, et l’odeur âcre de la poussière de verre mêlée aux vapeurs d’échappement flottait entre les capots tièdes des véhicules de patrouille. Pendant trente ans, j’avais appris à respirer lentement, à caler le tempo de mon pouls sur l’échappement d’une comtoise ou le balancier d’un régulateur viennois. Mais en cet instant précis, sous le choc brutal du verre pulvérisé et le gémissement étouffé de cette femme projetée au sol, tout le vernis de ma retraite s’effrita comme de la vieille cire.
Barnaby poussa un gémissement inquiet derrière moi, le museau collé contre les barreaux froids du portail en fer forgé. Je ne me suis pas retourné pour le rassurer. Mes yeux…