L’air sembla se raréfier dans mes poumons. « Et le bébé ? »

« Une petite fille. Huit cents grammes de moins que la normale pour ce terme, mais vivante. Elle est en couveuse en néonatalogie sous assistance respiratoire. Les prochaines quarante-huit heures seront critiques, mais elle se bat. Quant à Mara… elle a trois côtes fracturées, une commotion cérébrale moyenne et de multiples contusions sur les avant-bras, typiques de blessures défensives. Physiquement, elle s’en remettra. Psychologiquement, c’est une autre histoire. Elle dort sous sédatifs pour le moment. »

Un soulagement lourd, teinté d’une sourde rage, s’abattit sur mes épaules. Mara était vivante. L’enfant respirait. Mais le rapport médical que Vance tenait sous le bras représentait une bombe juridique qu’aucun avocat marron ne pourrait désamorcer facilement.

« J’ai besoin de vos relevés médico-légaux complets dès qu’ils seront dactylographiés », précisai-je. « Chaque ecchymose, chaque lésion interne. Cet homme ne doit jamais poser un pied hors d’une cellule. »

« Tout sera consigné selon le protocole des violences aggravées, Lena. Tu as ma parole », répondit Vance en posant une main réconfortante sur mon bras avant de s’éloigner vers le bloc opératoire.

Je m’assis sur une chaise en plastique dans la salle d’attente, les coudes sur les genoux, la tête entre les mains. Mon téléphone de service vibra contre ma hanche.

Sur l’écran, le nom qui s’afficha fit remonter l’amertume dans ma gorge : Capitaine Reeves.

Il était à peine 5 h 15 du matin. Pour qu’un commandant de division appelle à cette heure sans passer par le central, il fallait que la machine d’influence d’Evan Whitmore ait déjà déployé ses premiers tentacules. Je pris une profonde inspiration, activai le haut-parleur et décrochai.

« Inspectrice Hart. »

« Lena, qu’est-ce que c’est que ce bordel sur Briar Glen ? » La voix de Reeves était éraillée par le sommeil, mais teintée d’une irritation froide. « Je viens de recevoir un appel de Maître Cassian, l’avocat en chef du groupe Whitmore. Il prétend que tu as pénétré de force au domicile de son client, en dehors de tes heures de service, avec ton arme de poing, et que tu as orchestré une arrestation arbitraire sur fond de rancœur familiale. »

« Cassian ment, et vous le savez très bien, Capitaine », répliquai-je avec un calme dangereux. « Evan Whitmore a battu ma sœur presque à mort. Elle a subi une césarienne en urgence à trente-deux semaines d’aménorrhée. Le bébé est en soins intensifs. Miller et Dixon ont tout enregistré sur leurs caméras. Et surtout, nous avons un enregistrement audio de trente-huit minutes pris par la victime elle-même où on l’entend supplier pendant qu’il la roue de coups. »

Il y eut un long silence au bout du fil, meublé uniquement par la respiration lourde de Reeves. Quand il reprit la parole, le ton avait changé, devenant plus prudent, plus insidieux.

« Écoute, Lena… Personne ne minimise ce qui est arrivé à Mara. Si Evan a levé la main sur elle, il paiera. Mais tu es sa sœur jumelle. Tu as un conflit d’intérêts flagrant. Les avocats vont se jeter sur la rupture de la chaîne de possession des preuves. Pourquoi as-tu manipulé le téléphone de la victime avant l’arrivée des techniciens de l’identité judiciaire ? »

« Parce qu’Evan s’est jeté dessus pour le détruire sous les yeux de deux agents assermentés. J’ai sécurisé la pièce à conviction. »

« Peu importe l’intention devant un juge d’instruction », coupa Reeves d’un ton sec. « Cassian va déposer un référé pour vice de procédure dès l’ouverture du greffe à 8 heures. Il demande ta mise à pied immédiate pour abus d’autorité et violation de domicile. Dépose ton rapport préliminaire sur mon bureau avant 7 heures, confie le téléphone de ta sœur aux scellés centraux et retire-toi du dossier. C’est un ordre direct, Hart. Si tu t’approches de la salle d’interrogatoire, je serai contraint de suspendre ton habilitation d’officier de police judiciaire. »

La ligne se coupa sans qu’il n’attende ma réponse.

Je fixai l’écran noir de mon téléphone. Reeves n’était pas nécessairement un flic pourri jusqu’à la moelle, mais c’était un bureaucrate ambitieux, un homme qui mesurait la valeur d’une carrière au nombre de poignées de main échangées avec les donateurs des comités de soutien municipaux. Evan Whitmore finançait les rénovations des infrastructures de notre district et subventionnait les bourses d’études des enfants d’officiers tombés en service. Pour Reeves, sacrifier une inspectrice zélée était un prix dérisoire comparé au scandale d’un mécène traîné dans la boue.

Mais il sous-estimait une chose fondamentale : je n’avais plus rien à perdre.

Au lieu de me rendre au commissariat central, je me dirigeai vers le service informatique de l’hôpital où un vieil ami, ancien expert judiciaire reconverti dans la cybersécurité médicale, travaillait de nuit. En échange d’une promesse de silence absolu, il m’autorisa à utiliser une station sécurisée déconnectée du réseau principal.

J’insérai la carte mémoire du téléphone de Mara dans un lecteur crypté. Avant de confier l’original aux scellés de la police — où un dysfonctionnement technique mystérieux pourrait si facilement effacer les données cruciales —, je créai trois copies miroirs bit à bit.

Puis, pour la première fois, j’écoutai l’enregistrement dans son intégralité avec un casque audio.

Ce que j’entendis dépassait le cadre d’une dispute conjugale ayant basculé dans l’horreur.

Les premières vingt minutes révélaient une discussion à propos de documents financiers. Mara avait manifestement découvert des relevés bancaires dissimulés dans un coffre-fort de leur résidence secondaire de Pine Crest. Elle confrontait Evan sur des virements colossaux transitant par des sociétés écrans basées aux îles Caïmans, des fonds directement liés à des projets de réhabilitation urbaine subventionnés par l’État.

« Tu as soudoyé la commission d’attribution des marchés publics », disait Mara d’une voix tremblante mais déterminée sur la bande. « Les rapports d’amiante sur les chantiers de West End… ils étaient falsifiés, Evan. Des gens vivent là-dedans ! Et tu as versé des pots-de-vin à la direction de la police pour étouffer les plaintes des ouvriers ! »