Le Secret sous la Cicatrice Le hurlement de la sirène de l’ambulance n’était pas un son ordinaire ; dans l’espace confiné du caisson arrière, c’était une vibration brutale qui traversait le métal, le brancard rigide, et venait cogner contre les tempes d’Emily. Ses pupilles fixaient les plafonniers néon qui défilaient dans un grésillement froid. Daniel était assis sur le strapontin rabattable à sa gauche, les jointures blanchies par la force avec laquelle il serrait la barre d’appui. Il ne lâchait pas les doigts d’Emily. Sa main était chaude, rêche, couverte de cette poussière de sciure et de plâtre qui ne le quittait jamais tout à fait, mais pour Emily, ce contact n’existait qu’au niveau de la paume. Plus bas, tout s’arrêtait net.