Les ambulanciers surgirent en trombe sur la chaussée, traînant brancards pliants et valises de réanimation. Les deux agents de police mirent immédiatement pied à terre, leurs mains posées avec prudence sur leurs holsters face à la tension palpable qui régnait sur les lieux.
« Ne la touchez pas brusquement ! » ordonna Evan aux secouristes en se relevant, reprenant aussitôt la maîtrise froide des situations de crise qui faisait sa réputation dans les conseils d’administration. « Elle est enceinte de vingt-quatre semaines. Elle a subi un traumatisme abdominal indirect et un impact violent à la tête. L’enfant s’appelle Lily, elle est indemne physiquement mais en état de choc aigu. Emmenez-les au Presbyterian Hospital. Service de maternité à haut risque. Dr Vance. Je le préviens immédiatement. »
Le chef des ambulanciers jeta un regard d’expert sur l’ecchymose au visage de Claire et sur le tremblement involontaire de ses jambes. En quelques secondes, Claire fut installée sur le matelas coquille, Lily serrée contre ses cuisses, tandis qu’un officier de police s’interposait entre Margaret et le brancard.
« Madame, restez où vous êtes, » tonna l’agent le plus âgé, une plaque dorée brillante sur son uniforme bleu marine. « Plusieurs témoins affirment que vous avez agressé cette femme et que vous avez projeté un objet contondant sur son corps. »
« Savez-vous qui je suis, officier ? » siffla Margaret, réajustant avec dédain le col de son manteau malgré la saleté qui en maculait la soie intérieure. « Je suis Margaret Cole. Mon avocat dîne deux fois par semaine avec le procureur de ce district. Cette femme sur cette civière est une mythomane qui a simulé une chute pour me dépouiller ! »
« Elle n’a rien simulé du tout, inspecteur, » intervint Evan en s’avançant vers les deux agents. Il leur tendit calmement la liasse de papiers, retenant seulement l’original du testament de son père dans la poche intérieure de sa veste. « Vous avez là des aveux de sabotage de véhicule, des falsifications de dossiers médicaux et une tentative avérée de coups et blessures aggravés sur femme enceinte. Et tout cela est enregistré par les caméras de la tour Merrill Lynch située juste au-dessus de nos têtes. »
Il désigna du menton les trois dômes noirs fixés au surplomb de granit du gratte-ciel voisin. Le visage de Margaret passa du cramoisi au blanc de craie. Pour la première fois depuis que son mari l’avait épousée quarante ans plus tôt, la grande dame de Manhattan comprit que son statut social ne la protégerait pas de la mécanique judiciaire que son propre fils venait d’enclencher.
« Evan… tu ne ferais pas ça… pas à ta propre mère… » balbutia-t-elle alors que le policier plus jeune lui demandait de mettre ses mains dans le dos.
Evan ne lui répondit même pas. Il monta à l’arrière de l’ambulance aux côtés de Claire, claquant les doubles portes battantes avec un bruit sourd et définitif, laissant Margaret seule sur le pavé, entourée par les flashs des téléphones portables et le cliquetis métallique des menottes qui se refermaient sur ses poignets manucurés.
Le trajet vers l’hôpital fut un enfer de silence et de terreur rentrée. Dans l’espace confiné du véhicule médicalisé, l’odeur d’antiseptique et le bip rythmé du moniteur cardiaque saturaient l’air. L’ambulancière avait posé un doppler portable sur le ventre arrondi de Claire. Pendant trois interminables minutes, on n’entendit que le frottement du gel sur la peau tendue et les bruits parasites de l’appareil. Evan tenait la main gauche de sa femme, ses doigts entrelacés aux siens avec une force telle que ses jointures blanchissaient.
Puis, soudain, le son jaillit : un galop sourd, rapide, régulier. Boum-boum-boum-boum.
Claire poussa un gémissement de soulagement qui s’acheva en larmes libératrices. Evan ferma les paupières, penchant son front contre le poignet de sa femme, incapable de retenir une larme solitaire qui vint s’écraser sur le drap stérile. Le cœur du bébé battait toujours.
« Le rythme est bon, cent quarante battements par minute, » annonça l’ambulancière avec un sourire réconfortant. « Pas de décélération notable. Mais nous devons vérifier immédiatement le placenta dès notre arrivée aux urgences. Le choc a pu provoquer un hématome rétroplacentaire débutant. »
Claire tourna son regard embué vers Evan. Malgré la meurtrissure qui barrait son visage, une lueur de défi brillait dans ses yeux bruns.
« Les papiers… Evan… tu les as vus ? »
« J’ai tout vu, Claire, » murmura-t-il doucement, lissant une mèche de cheveux bruns collée à la sueur de son front. « Tu savais pour le testament ? Tu savais depuis combien de temps ? »
« Deux jours, » souffla-t-elle, alors que le véhicule amorçait un virage serré sur York Avenue. « Le vieux notaire de ton père, Maître Sterling, m’a appelée en secret à mon atelier de reliure. Il m’a dit qu’il avait des remords. Que ton père lui avait confié un coffre secret dans une banque de Jersey City. Margaret avait essayé de brûler les originaux il y a cinq ans, mais Charles avait fait faire trois copies notariées certifiées conformes. Ton père savait de quoi elle était capable, Evan. Il savait qu’elle ne supporterait jamais de voir le contrôle de l’empire lui échapper. »
Evan serra les mâchoires. Son père, Charles Cole, cet homme austère, travailleur infatigable qui s’était éteint dans son fauteuil en cuir sans jamais avoir laissé transparaître la tragédie intime de son mariage. Tout s’éclairait désormais d’une lumière crue et sordide : l’éloignement progressif de son père, les disputes à huis clos derrière les lourdes portes en chêne du manoir de Long Island, la mélancolie silencieuse qui pesait sur les repas de famille. Charles n’était pas un homme froid ; c’était un homme terrifié pour l’avenir de son unique fils, prisonnier d’un mariage avec une manipulatrice narcissique dont la fortune familiale dépendait entièrement du clan Cole.
