L’air de la salle privée était saturé de parfums capiteux, de vapeurs de beurre noisette et du tintement cristallin de verres à pied hors de prix. Trente-huit femmes, parées de soies brillantes et de bijoux dorés, s’esclaffaient aux réparties de ma belle-mère, buvant jusqu’à la dernière goutte l’illusion d’une opulence dont elles ne connaissaient ni le coût, ni la sueur. Au centre de ce théâtre de vanités, Helena trônait comme une reine douairière au milieu de sa cour. Elle venait de lâcher sa bombe avec cette désinvolture cruelle propre aux gens qui n’ont jamais eu à réparer ce qu’ils brisent : Logan voyait une autre femme, une gamine éperdue d’admiration, et c’était la sueur de mon front, les recettes de Lumina, qui finançaient leurs escapades clandestines.