« Nous avons fourni cet après-midi aux enquêteurs des relevés bancaires préliminaires après avoir obtenu la coopération des prêteurs. »
Daniel tourna brusquement la tête.
« Cet après-midi ? »
Je l’ai vu comprendre.
Ce soir n’avait rien déclenché.
L’enquête était déjà en cours.
La gifle n’a fait qu’activer les protections que Marcus et moi avions préparées.
Pendant quatre mois, tandis que Daniel m’embrassait le front avant de dormir, tandis qu’il se plaignait que je sois devenue distante, tandis qu’il critiquait mes vêtements et me demandait pourquoi j’étais devenue « obsédée par la paperasse », je passais discrètement en revue des documents.
Et j’avais désespérément souhaité me tromper.
C’était la partie humiliante.
J’ai cherché avec plus d’acharnement des explications innocentes que Daniel n’en a cherché de mensonges crédibles.
Une erreur administrative.
Une signature compromise.
Un courtier corrompu.
Vol d’identité.
Rien.
Les enquêteurs de Marcus ont ensuite localisé le premier transfert international.
Huit cent mille dollars.
Puis un autre.
Puis un autre.
Les fonds ont transité par des comptes à plusieurs niveaux.
Entités de conseil.
Sociétés holding temporaires.
Une structure offshore.
Tous les chemins finissaient par mener au même endroit.
Une société écran immatriculée dans les Caraïbes.
Marcus a déposé un plan des transactions sur la table d’entrée.
« Chaque dollar détourné finit par passer par cette entité. »
Le détective s’approcha.
« Bénéficiaire effectif ? »
Marcus m’a regardé.
Ma joue s’était remise à palpiter.
« Nous avons confirmé l’identité du propriétaire ce matin. »
Daniel a bougé.
À peine.
Un transfert de poids.
Un coup d’œil.
En direction du couloir ouest.
En vue de l’étude.
Vers son ordinateur portable.
J’avais froid.
Marcus a supprimé une page.
« La bénéficiaire effective enregistrée est Victoria Vance. »
Un verre a heurté le sol.
Le vin de Patricia s’est brisé sur le marbre.
Ma propre voix semblait lointaine.
“Victoria?”
Daniel ferma les yeux.
Pendant une terrible seconde, je n’étais plus à Bellhaven.
J’étais cinq ans en arrière.
J’étais assise en face d’un bel homme dans un restaurant de Boston.
Le regardant baisser les yeux.
J’écoutais sa voix se briser.
L’écouter me raconter comment sa première femme était décédée.
Et réaliser que peut-être le moment où je suis tombée amoureuse de lui avait été le premier grand mensonge.
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