Ma mère a retrouvé sa voix.
« Tu traînerais tes propres parents en justice ? » m’a-t-elle lancé. « Après tout ce qu’on a fait pour toi ? »
« Non », ai-je dit. « Je n’entraîne personne nulle part. Je marche. Mais je ne me laisserai pas voler en marchant. »
“Vole ! Toi…”
“Ruth.”
Mon père encore.
Il entra lentement dans le couloir, et je vis que sa main tremblait.
Il s’est arrêté devant moi, a regardé mon sac, le dossier, le notaire, et pour la première fois depuis le dîner, il m’a vraiment regardée.
« Les 53 appels », dit-il d’une voix rauque. « Ils ne venaient pas tous de votre mère. »
« Je sais », ai-je dit.
Et c’était vrai.
J’avais parcouru la liste ligne par ligne ce soir-là, dans la voiture.
Trente et un appels de ma mère.
Douze appels de mon père, tous entre deux et quatre heures du matin, comme s’il n’appelait que lorsqu’elle dormait.
Sept par Lucas.
Et trois autres provenant d’un numéro de Minneapolis que je ne reconnaissais pas.
Trois coups de téléphone, dont personne dans ce couloir ne savait à l’époque qu’ils allaient changer le cours de nos histoires.
« Clara, dit mon père. Avant que tu partes. Le bureau dans mon bureau. Le tiroir du bas. Je ne l’ai jamais fermé à clé. Je crois que je ne l’ai jamais fermé à clé parce que j’espérais qu’un jour… »
« Thomas, pas maintenant », a sifflé ma mère.
« Oui », dit-il. « Maintenant. »
Je suis passé devant eux pour entrer dans le bureau.
Ça sentait le cuir, le vieux papier et le café que mon père y buvait depuis quarante ans.
Le tiroir du bas était bloqué, comme toujours.
J’ai tiré plus fort.
Il ne contenait aucun testament.
À l’intérieur se trouvait une boîte en fer-blanc, du genre de celles qu’on utilisait autrefois pour les biscuits, avec une étiquette usée écrite de la main de mon père.
Elle ne contenait qu’une seule phrase.
“Le dossier de Clara – pour le jour où elle en aura besoin.”
Mes mains se mirent à trembler.
J’ai ouvert la boîte.
Tout en haut, soigneusement regroupées avec des élastiques, se trouvaient des copies de toutes les factures que j’avais payées pour cette maison.
En dessous se trouvaient les relevés bancaires de mon père, sur lesquels il avait inscrit le même mot au crayon à côté de chacun de mes paiements.
“Vu.”
En dessous se trouvait une enveloppe portant mon nom, écrit d’une main qui n’était pas celle de mon père.
C’était l’écriture raide et énergique de ma grand-mère Eleanor, décédée six ans plus tôt et qui avait été propriétaire de cette maison avant qu’elle ne revienne à mes parents.
L’enveloppe portait l’inscription : « Pour Clara. N’ouvrez-la que si on vous met à la porte. »
J’ai fixé cette ligne jusqu’à ce que les lettres deviennent floues.
Ma grand-mère le savait.
Ni le jour, ni l’occasion – mais elle avait connu sa propre fille.
J’ai ramené la canette dans le couloir.
Ma mère les a vus et est devenue encore plus blanche qu’avant.
« Thomas, » murmura-t-elle. « Tu as gardé la canette ? »
« Tu as dit que maman les avait jetés », dit mon père calmement. « Je ne t’ai jamais cru. J’ai seulement fait semblant de le croire. C’était mon erreur. Une parmi tant d’autres. »
Paige a levé les yeux de la canette vers moi.
« Clara, dit-elle doucement. Quel que soit son contenu, nous n’ouvrirons pas la lettre ici. Nous l’ouvrirons dans mon bureau, avec les documents nécessaires et le notaire comme témoin. Ainsi, personne ne pourra prétendre plus tard qu’elle n’a jamais existé. »
J’ai hoché la tête.
J’ai décroché mon manteau, mais j’ai laissé le carton sur place.
« Mes affaires restantes, » ai-je dit à ma mère, « seront récupérées mardi par une entreprise de déménagement engagée par Paige. Tu n’as plus besoin d’emballer quoi que ce soit. Tu l’as déjà fait. »
Elle n’a pas dit un mot.
Je me suis retourné une dernière fois sur la véranda.
Mon père se tenait dans l’embrasure de la porte, petit et vieux comme je ne l’avais jamais vu auparavant.
« Je suis désolé, Clara », dit-il.
Ce furent les premiers mots sincères prononcés dans cette maison depuis le dîner.
Je lui ai fait un signe de tête parce que je ne pouvais plus continuer.
Ensuite, je suis montée dans la voiture de Paige.
Nous n’avions même pas atteint le coin de la rue que mon téléphone a vibré.
C’était encore le numéro de Minneapolis.
Cette fois-ci, j’ai perdu du poids.
Une voix de femme, haletante, en colère et en même temps au bord des larmes, prononça une phrase qui me glaça le sang.
« Ici Dana, l’ex-femme de Lucas. Si Lucas vous a dit qu’il déménageait à Boulder avec les enfants, il ment. Il n’a même pas le droit de les emmener hors du Minnesota. Et s’il se présente chez vous ce soir, surtout ne l’appelez pas. Appelez la police. »
Chapitre 3 – La femme de Minneapolis
« Dana, » ai-je répété lentement. « Où as-tu eu mon numéro ? »
« Sur la tablette de Lucas », dit-elle. « Les enfants l’ont utilisée chez lui le week-end dernier. Ton nom y figure comme contact d’urgence. Contact d’urgence, Clara. Il t’a désignée comme la personne à appeler si quelque chose arrive aux enfants. Et ensuite, il te fait mettre à la porte avant de les amener ici. Tu ne trouves pas ça bizarre ? »
Paige s’était arrêtée sur le bord de la route et écoutait la conversation grâce au système mains libres.
« Madame… », dit calmement Paige. « Ici Paige Sullivan, l’avocate de Clara Hartman. Veuillez rester en ligne. Ce que vous dites pourrait être important. Puis-je vous demander : existe-t-il une ordonnance du tribunal concernant la résidence des enfants ? »
