Je tendis ma vieille main usée, rugueuse comme de l’écorce de chêne, vers la femme aux cheveux argentés.
Elle ne mit pas de gants pour la saisir. Elle serra mes doigts avec une poigne d’acier, égale à la mienne, scellant un pacte qui dépassait la justice des hommes.
« Quand est-ce qu’on part ? » demandai-je simplement.
Hélène Sterling se leva, lissa son blazer sans un pli, et regarda vers les portes grandes ouvertes sur le soleil couchant de l’Illinois.
« Demain matin, Elias. La vie n’attend pas. »
