La gifle s’abattit sur la cuisine blanche comme un coup de tonnerre, et Camille Moreau dut s’agripper au plan de travail pour éviter de tomber sur son ventre de huit mois de grossesse.
Dans son costume bleu nuit, Édouard Valmont semblait plus furieux d’avoir froissé sa chemise que d’avoir frappé sa femme. Les fenêtres de son appartement du 16e arrondissement reflétaient Paris au loin : les lumières des quais, les toits gris, la tour Eiffel enveloppée d’une fine brume. Tout paraissait élégant, calme, maîtrisé. À l’exception de la lèvre de Camille, légèrement entrouverte au coin des lèvres.
Le bébé a bougé brusquement. Camille a posé ses deux mains sur son ventre, comme pour former une barrière avec ses paumes.
« Tu n’es rien sans moi », grogna Edward. « Tu comprends ? Rien. Une fille perdue que j’ai sauvée de son atelier ridicule. »
Camille le regarda. Pendant quatre ans, il avait répété cette phrase de mille façons. À table, devant ses associés. Lors de dîners de charité où sa mère, Geneviève Valmont, l’appelait d’un sourire glacial « le décorateur chanceux ». Aux vernissages, quand ses amis plaisantaient sur le miracle d’avoir épousé un homme comme Édouard.
Tout le monde ignorait une chose.
Camille n’avait jamais eu besoin de l’argent des Valmont.
Mais elle avait choisi de garder le silence. D’abord par fierté. Ensuite par amour. Puis par peur.
« Vous appellerez mon avocat demain, poursuivit Edward. Vous direz que vous avez mal compris. Que vous étiez nerveuse. Que toute cette histoire de séparation n’est qu’une crise de grossesse. »
– Non.
Le mot sortit à voix basse, presque silencieusement.
Edward sourit d’un air suffisant.
Pardon?
— J’ai déjà appelé mon avocat.
La colère traversa son visage comme une ombre.
Elle posa son menton entre ses doigts. Camille perçut une bouffée de son eau de Cologne onéreuse, celle qu’elle portait avant les réunions du conseil d’administration et les déjeuners au Cercle. Autrefois, ce parfum lui rappelait ses débuts : les cafés sous la pluie près de Saint-Sulpice, les dimanches passés à chiner des livres d’occasion. À présent, il lui donnait envie de s’évader.
—Avec quoi pensez-vous pouvoir me menacer ? Vos fichiers ? Vos photos ? Vos enregistrements ?
Camille n’a pas répondu.
Sous un tissu, sur le plan de travail, un téléphone enregistrait encore.
Pendant six semaines, elle avait préparé son départ. Certificats médicaux. Messages vocaux. Relevés bancaires. Attestations de son aide-soignante. Copies de virements suspects vers des cabinets de conseil. Tout cela se trouvait entre les mains de l’avocate Salomé Berthier, dans un dossier que Camille avait simplement intitulé : « Départ ».
Mais les tests n’ont pas protégé l’utérus.
Edward se pencha vers elle.
—Qui viendra te sauver, Camille ? Ton père absent ? Ta mère décédée ? Tes rêves d’indépendance ?
À ce moment-là, un faible bruit rompit le silence.
L’ascenseur privé venait de s’arrêter à cet étage.
Edward pâlit.
— Personne ne possède le code.
Les portes s’ouvrirent.
Deux hommes en costume entrèrent les premiers. Puis un troisième, un homme plus âgé, avec un manteau sombre sur le bras, des cheveux argentés et un regard calme mais terrible.
Camille a oublié de respirer.
Antoine Moreau, fondateur du groupe Moreau Patrimoine, observa la joue rougie de sa fille, sa lèvre blessée, son ventre gonflé.
Edward recula d’un pas.
– Qui es-tu ?
Antoine retira lentement ses gants.
— L’homme dont vous venez de toucher la fille.
PARTIE 2
Edward laissa échapper un petit rire, mais celui-ci s’éteignit lorsqu’un des hommes lui tendit une tablette.
—Lis—dit Antoine.
Édouard saisit l’écran avec dédain. Puis ses doigts se figèrent.
Le groupe Valmont Promotion, ses immeubles, ses emprunts, jusqu’à l’appartement qu’il exhibait comme un trophée à tous ses invités, dépendaient d’une dette contractée le matin même par Moreau Patrimoine. Une clause en bas du pacte d’actionnaires autorisait le créancier majoritaire à prendre le contrôle en cas de dissimulation financière.
Édouard l’a relu deux fois.
— C’est impossible.
« Non », répondit Antoine. « C’est signé. »
Camille regarda son père, sans vraiment comprendre. Elle ne lui avait pas parlé depuis des mois. Leur relation était restée comme une porte entrouverte depuis la mort de sa mère, Hélène. Antoine avait toujours voulu la protéger en prenant les décisions. Camille, elle, avait toujours rêvé de s’échapper.
Cependant, il s’approcha sans l’envahir.
—Pouvez-vous marcher ?
Elle hocha la tête.
– Ouais.
« Votre médecin est en bas. Monsieur Berthier aussi. Ensuite, vous décidez où aller. Chez moi, à l’hôtel, chez un ami, n’importe où. Je suivrai vos instructions. »
Ces quatre derniers mots firent trembler Camille plus que la gifle.
Edward leva soudain la tête.
— Camille, parlons-en en privé.
Il prit son manteau sur la chaise.
– Non.
— Tu es ma femme.
— Avant tout, je suis la mère de cet enfant. Et ce soir, je pars.
Dans l’ascenseur, Antoine ne toucha pas sa fille. Il resta à ses côtés, leurs mains entrelacées, comme un homme qui avait enfin compris que sauver quelqu’un ne lui donnait pas le droit de le posséder.
Lorsque les portes se refermèrent, Camille vit le visage d’Edward disparaître.
Pour la première fois, ce n’était pas elle qui avait peur.
PARTIE 3
Le médecin confirma que le bébé allait bien, même si Camille avait besoin de repos. Mme Salomé Berthier l’attendit alors dans un petit salon discret du bâtiment voisin, avec deux dossiers en carton et une voix suffisamment calme pour empêcher le monde de s’écrouler.
« Nous pouvons déposer une demande d’ordonnance de protection demain », a-t-il dit. « Mais vous n’êtes pas obligé de tout décider ce soir. »
—Je déciderai ce soir.
Antoine, qui se tenait près de la porte, fit un mouvement.
Camille l’a vu.
— Ceci est privé, papa.
Un instant, le vieil Antoine réapparut : celui qui gérait des équipes entières, qui faisait appel à trois experts avant même que sa fille ait fini sa phrase, qui confondait amour et organisation. Puis il baissa les yeux.
– Bien sûr.
Il est parti.
