Le jeune jardinier s’appelait Samuel. À vingt-quatre ans, il avait les mains d’un artisan de la terre, rugueuses, calleuses, désormais zébrées de coupures sanguinolentes et tachées de graisse mécanique. Sa respiration sifflait entre ses lèvres gercées, déchirant sa poitrine à chaque bouffée d’air. Contre son torse, sa main droite serrait désespérément une pochette de papier kraft froissée, détrempée par sa propre sueur et maculée de boue. En face de lui, Alexandre Moreau, magnat de la logistique portuaire et de l’armement civil, le fixait avec des yeux d’aigle sous des sourcils broussailleux. Entre les deux hommes se dressait Éléonore Moreau, vêtue d’un tailleur écru immaculé, son sac en crocodile suspendu au pli du coude, dont la moue hautaine venait tout juste de se pétrifier sous l’impact d’un défi inattendu.
Si je mens, montez la première.
Ces quelques mots résonnaient avec une violence plus assourdissante que les pales en rotation. Éléonore ne cilla pas, mais un pli minuscule tressaillit au coin de sa lèvre carmin. Elle chercha instinctivement le regard de Marc Valier, le directeur de la sécurité, un ancien capitaine de gendarmerie au crâne rasé et à la mâchoire carrée qui servait les Moreau depuis une décennie. Mais Valier ne la regardait plus. Valier ne regardait que Samuel, puis la carlingue sombre de l’aéronef, la main droite glissée subrepticement sous le pan gauche de sa veste de costume, là où reposait son arme de service.
Alexandre Moreau fit un pas lourd vers le jardinier, rompant l’immobilité spectrale du groupe. À soixante ans passés, l’homme d’affaires imposait encore le respect par une stature athlétique et une autorité forgée dans les prétoires et les conseils d’administration impitoyables.
Parle, ordonna Moreau. Sa voix était basse, presque rauque, mais elle traversa le vacarme des moteurs sans faiblir. Qui t’a mis dans cet état, gamin ? Et qu’est-ce qu’il y a dans ce paquet ?
Samuel jeta un coup d’œil furtif vers la vitre teintée du cockpit. À travers le plexiglas obscurci, la silhouette casquée du pilote demeurait étrangement immobile, les mains posées sur le collectif, attendant un ordre qui ne venait pas.
Ne vous approchez pas de cet appareil, monsieur Moreau, articula Samuel d’une voix tremblante mais ferme. Si vous montez, vous ne dépasserez pas la ligne de crête des Vosges. Les commandes hydrauliques de pas collectif lâcheront dès que vous atteindrez deux mille mètres d’altitude. Tout paraîtra normal au décollage, les instruments ne montreront rien. Mais le flexible principal a été entaillé et rebranché avec un manchon thermique qui fondra sous la pression continue.
Comment un simple valet d’entretien peut-il prétendre connaître les systèmes d’un biturbine ? coupa Éléonore, retrouvant une véhémence acide pour masquer le tremblement imperceptible de ses mains baguées. Alexandre, regarde-le ! Il a perdu la raison, ou alors il cherche à te soutirer de l’argent avant ton rendez-vous avec le ministère à Genève. Si tu rates cette réunion de signature, le consortium nous écrasera. Tu laisses un domestique briser des mois de négociations !
Valier, fit Moreau sans prêter attention aux reproches de sa femme. Coupe les moteurs. Fais sortir le pilote.
Le chef de la sécurité ne discuta pas. D’un geste précis, il leva la main gauche vers la cabine en exécutant le signal conventionnel de coupure d’urgence. Le pilote ne réagit pas immédiatement. Pendant trois secondes interminables, la turbine continua de hurler. Puis, avec une lenteur calculée, le pas des pales changea de tonalité, amorçant une longue décélération mécanique.
Ouvre la pochette, Samuel, dit doucement Moreau en s’approchant du jeune homme.
Samuel écarta les pans de papier déchiré avec précaution. À l’intérieur se trouvaient trois éléments disparates mais terriblement éloquents : un morceau de durite tressée de métal argenté, sectionné net à une extrémité et présentant une entaille oblique à l’autre ; un téléphone portable d’entrée de gamme, jetable, dont l’écran brisé clignotait encore faiblement ; et un registre manuscrit à reliure de cuir noir, celui-là même que le gardien du portail principal utilisait pour consigner les passages nocturnes des véhicules de service.
D’où sors-tu cela ? demanda Valier, qui venait de revenir sur leurs pas après avoir constaté que le pilote coupait enfin l’alimentation générale.
Du hangar nord, répondit Samuel, essuyant le sang qui coulait le long de sa tempe gauche. Ce matin, vers quatre heures et demie, je devais préparer les serres pour les semis d’orchidées avant les premières chaleurs. Quand j’ai longé la remise à outils, j’ai vu une lueur à l’intérieur du box de maintenance de l’appareil. La porte était entrouverte, alors qu’elle est censée être sous alarme biométrique permanente.
Il s’interrompit, pris d’une quinte de toux sèche qui lui fit courber l’échine. Moreau posa une main pesante sur son épaule, une marque de contact physique totalement inédite entre le maître des lieux et son personnel subalterne.
Respire. Prends ton temps, gamin.
J’ai cru à un intrus, poursuivit Samuel. Je me suis approché sans faire de bruit, avec une barre de fer trouvée près de l’atelier. Mais ce n’était pas un voleur ordinaire. L’homme qui travaillait sous le ventre de l’appareil portait la combinaison officielle de la compagnie de maintenance agréée. Sauf qu’il ne réparait rien. Il remplaçait le flexible d’origine par cette pièce défectueuse. Quand j’ai voulu reculer pour appeler le poste de garde, mon pied a heurté un bidon vide. L’homme a bondi sur moi.
Samuel montra la déchirure de sa chemise. Sous le tissu de coton grossier, quatre lacérations profondes marquaient sa clavicule, souvenir d’une lame aiguisée.
Il a essayé de me trancher la gorge, murmura le jardinier dans un souffle. On s’est battus au milieu des pièces détachées. J’ai réussi à le frapper à la jambe avec ma bêche, mais il m’a assommé avec une clé de mécanicien. Quand je suis revenu à moi, il avait disparu. Mais dans sa fuite, il a abandonné son téléphone de secours et la pièce d’origine qu’il venait de démonter pour ne laisser aucune trace.
Et le registre ? interrogea froidement Marc Valier, son regard d’inquisiteur braqué sur le calepin noir.
