La micro-caméra était un modèle espion grand public sophistiqué, équipé d’un émetteur Wi-Fi basse consommation et d’un minuscule logement pour carte microSD. À l’aide d’une pince plate antistatique tirée de ma trousse de secours, j’extirpai la carte mémoire. Elle était chaude au toucher, preuve irréfutable qu’elle avait tourné toute la nuit.

Le bruit de la douche s’arrêta dans la pièce d’à côté.

Je glissai la carte dans un adaptateur USB chiffré, le branchai sur mon ultraportable posé sur la commode, et lançais une copie bit à bit de l’image disque vers mon cloud sécurisé personnel. Dès que les premiers octets furent transférés, je remis une carte mémoire vierge et identique dans le boîtier de la caméra, repositionnai l’adhésif couleur chair sous le repli du drap exactement là où Diane l’avait fixé, puis refermai mon sac.

Quand Eric sortit de la salle de bain, une serviette nouée autour de la taille, des perles d’eau brillant sur son torse d’athlète, j’étais assise au bord du fauteuil, mon manteau déjà sur les épaules.

« Claire ? » fit-il avec un sourire éclatant, ce sourire qui m’avait charmée à Atlanta. « Tu es déjà là ? Je pensais qu’on descendrait prendre le petit-déjeuner ensemble. Maman nous attend au salon véranda. Elle se sent terriblement coupable pour hier soir. »

« Je dois faire un saut au bureau local de Charleston avant midi », mentis-je d’une voix monocorde, sans un cillement. « Une alerte sur l’infrastructure d’un client bancaire. Je te rejoins plus tard dans l’après-midi. »

Il s’approcha, posa une main sur mon épaule et tenta de m’embrasser. Je sentis l’odeur familière de son gel douche à la bergamote, mêlée à une nuance métallique que je n’avais jamais remarquée auparavant. Je tournai imperceptiblement la tête pour que ses lèvres n’effleurent que ma joue.

« Ne travaille pas trop, ma chérie. Nous sommes officiellement en lune de miel. »

« Justement », répondis-je doucement. « Rien ne presse. »

Dix minutes plus tard, j’étais assise à l’arrière d’un taxi banalisé en direction de l’aéroport privé de Charleston, les écouteurs enfoncés dans les oreilles. C’est là que je visionnai l’intégralité des vidéos récupérées.

La première séquence, enregistrée la veille à 15 h 12, montrait Diane agenouillée au bord du lit. Vêtue de sa robe de couturier émeraude, le visage dénué de la moindre ivresse, elle orientait minutieusement l’angle de la lentille vers l’oreiller gauche — ma place habituelle. Eric était entré, tenant une coupe de cristal et une bouteille de champagne cuvée spéciale.

« L’angle est bon ? » avait demandé Diane sans se retourner.

« Parfait », avait répondu Eric. « Le champ couvre tout le lit jusqu’à la table de nuit. Est-ce que la drogue fera effet assez longtemps pour qu’elle ne se réveille pas ? »

« Le Rohypnol liquide agit en vingt minutes si elle le boit avec les bulles », avait chuchoté Diane avec une indifférence glaçante. « Avec la fatigue de la cérémonie et trois verres, elle sera assommée pour au moins dix heures. Même un coup de feu ne la tirerait pas de son sommeil. »

« Et pour Marcus ? Il est prêt ? »

« Il attend dans sa chambre au troisième étage. Dès que tu confirmes qu’elle dort profondément, tu descends me chercher, on fait semblant que je fais un malaise pour vider l’étage, et Marcus entre. Dix minutes suffiront pour prendre les clichés. »

La vidéo s’interrompait là. Mais les fichiers suivants, enregistrés entre minuit et deux heures du matin, racontaient la suite de cette sordide mascarade.

Sur les enregistrements nocturnes, j’assistais à la réunion de crise tenue dans notre suite après que j’eus accepté de dormir en face. Diane, Eric et un troisième individu — un homme d’une quarantaine d’années au visage émacié, tenant un appareil photo reflex professionnel — faisaient les cent pas.

« Elle n’a rien bu ! » enrageait Eric à voix basse, arpentant la pièce comme un fauve en cage. « J’ai essayé de lui coller trois verres différents dans les mains. Elle les a tous reposés après une demi-gorgée ! Nolan n’a pas arrêté de la fixer comme un idiot, j’ai cru qu’elle allait se douter de quelque chose ! »

« Calme-toi », sifflait Diane, assise sur le lit, les yeux étincelants d’une rage venimeuse. « Rien n’est perdu. Elle t’a épousé. La cérémonie est enregistrée à l’état civil. Nous devons simplement changer de méthode. »

L’homme à l’appareil photo, que Diane appelait Marcus, avait croisé les bras : « Vous m’aviez promis cinquante mille dollars pour immortaliser la PDG de Sentinel Arc dans une posture compromettante avec moi au lit. Si elle n’est pas dans la chambre, je ne peux pas fabriquer de photos d’infidélité ou d’orgie pour casser son contrat de mariage. »

« Tu auras ton argent quand le travail sera fait », avait rétorqué Diane. « Le plan initial était d’invoquer une faute morale impardonnable avant la consommation officielle du mariage, ou de faire chanter son conseil d’administration avec un scandale sexuel destructeur pour forcer un règlement amiable immédiat de quarante millions de dollars. Si nous ne pouvons pas la briser avec des photos, nous utiliserons la clause de procuration sanitaire et financière que son notaire a jointe aux annexes du mariage. »

Eric s’était arrêté net. « Elle ne signera jamais une procuration générale sans la lire. C’est une maniaque de la sécurité. »

Diane avait alors ricané, un ricanement sec, presque démoniaque : « Elle ne la lira pas si elle est convaincue que c’est un simple formulaire de transfert d’assurance pour votre voyage aux Maldives. Et si elle refuse… eh bien, un accident de plongée au large de Malé est si vite arrivé. Une jeune mariée multimillionnaire qui se noie tragiquement pendant sa lune de miel, laissant son veuf dévasté unique héritier testamentaire d’un trust non protégé. »