Le rugissement caverneux des moteurs diesel déchira la quiétude glaciale de la campagne environnante. Dans le rétroviseur latéral, deux énormes pick-up noirs aux pare-chocs renforcés d’acier lourd broyaient les graviers du chemin privé menant à la propriété des De la Torre. Leurs vitres opaques ne laissaient rien transparaître des hommes à bord, mais leur trajectoire ne laissait planer aucun doute : ils étaient lancés comme des projectiles guidés pour éperonner notre véhicule et le précipiter dans le ravin bordant la courbe ouest du domaine.

— Attache ta ceinture, Alicia, cracha Marcos d’une voix sourde où vibrait une concentration d’acier.

D’un coup de poignet rageur, il enclencha la transmission intégrale du blindé, bascula en mode manuel et écrasa la pédale d’accélérateur sans un millième de seconde d’hésitation. La mécanique suralimentée de notre monstre de deux tonnes et demie répondit par un vrombissement rauque qui fit vibrer l’armature même du châssis. La force d’inertie me colla contre le cuir du dossier tandis que les pneus déchiraient la terre meuble, projetant une gerbe de cailloux contre le bas de caisse.

Sur mes genoux, l’écran de l’ordinateur portable oscillait au rythme des secousses violentes de la route, projetant des reflets turquoise et cramoisis sur les vitres renforcées de l’habitacle. La notification d’urgence continuait de pulser : l’ordre de liquidation émis depuis le compte secret de Julián venait d’être confirmé sur les réseaux cellulaires chiffrés. Il n’avait pas seulement voulu me museler ; il avait payé une prime de sang pour que ma dépouille calcinée serve d’alibi parfait à un tragique accident de la route au lendemain de notre nuit de noces.

— La première bagnole tente de nous couper le passage au croisement des chênes, hurla Marcos en jetant un regard oblique vers l’écran de navigation tactique. Ils ont verrouillé la sortie nord !

— Ne freine pas, ordonnai-je, la voix d’un calme tranchant qui jurait avec le chaos extérieur. Ce blindage est certifié B7. Prends le choc sur leur flanc droit. S’ils veulent jouer aux béliers, montrons-leur ce que pèse un véritable châssis de guerre.

Marcos esquissa un rictus carnassier. Ses jointures blanchirent sur le cuir perforé du volant.

Le premier pick-up tenta une manœuvre désespérée en se jetant en travers de la chaussée étroite, espérant nous contraindre à braquer vers le vide. Marcos ne fit pas la moindre concession. Il ajusta l’angle de frappe de deux degrés à peine et maintint le pied au plancher.

L’impact fut assourdissant. Le choc de deux blocs de métal lancés à près de quatre-vingts kilomètres à l’heure résonna dans nos crânes comme une détonation d’artillerie lourde. L’airbag latéral ne se déploya même pas, contenu par les verrous de sécurité informatiques que nous avions préprogrammés pour les situations d’engagement tactique. Sous la violence monstrueuse de la collision, le pick-up adverse pivota sur ses essieux dans un hurlement de tôle froissée et de verre brisé, arracha les glissières de sécurité en bois et partit en tonneaux spectaculaires dans le fossé boueux, les quatre roues tournant follement dans le vide.

Notre véhicule tangua violemment sur ses amortisseurs pneumatiques, dérapa sur une vingtaine de mètres dans une odeur âcre de gomme brûlée, puis Marcos rétablit l’assiette avec une maîtrise d’ancien pilote d’extraction militaire.

— Le deuxième est encore sur notre pare-chocs arrière ! cria-t-il en consultant le rétroviseur central. Ils arrosent !

Des impacts métalliques secs et rapprochés claquèrent contre la vitre arrière comme des coups de marteau furieux. Le verre feuilleté se constella d’étoiles blanchâtres sans céder d’un millimètre. Les tireurs utilisaient du neuf millimètres automatique, insuffisant pour percer nos cloisons en kevlar balistique, mais suffisant pour endommager nos pneumatiques si nous nous laissions coincer.

— Finis le travail de gel des avoirs, m’intima Marcos en négociant un virage serré sur la départementale bitumée. Je m’occupe de semer cette vermine.

Mes doigts, malgré les secousses brutales du châssis, dansaient sur le clavier mécanique comme ceux d’une pianiste exécutant un requiem. La connexion satellite dédiée, relayée par notre antenne discrètement intégrée au pavillon de toit, fonctionnait sans latence.

— Le Protocole Némésis est à quatre-vingt-cinq pour cent, annonçai-je d’un ton monocorde, le regard fixé sur les barres de progression qui vidaient méthodiquement les artères financières du clan De la Torre. Les lignes de crédit de la Banque Centrale de Commerce sont officiellement révoquées. Les garanties sur leurs chantiers d’infrastructure publique sont déclarées nulles pour cause de fraude matérielle avérée. Dans exactement trois minutes, le parquet financier recevra les enregistrements audio des pots-de-vin versés au ministère de l’Aménagement du territoire.

— Et le contrat d’assassinat ? demanda Marcos en écrasant une nouvelle fois le frein pour déstabiliser le tireur qui tentait un dépassement par la gauche.

— Je viens de rediriger la trace numérique du virement bancaire directement sur l’écran du procureur général, avec la géolocalisation en temps réel de l’émetteur : le smartphone de Julián, posé bien sagement sur la nappe en lin de la salle à manger de sa mère.

À cet instant précis, sur la départementale dégagée, deux sirènes hurlantes se firent entendre au loin. Ce n’étaient pas les renforts des tueurs, mais les premiers véhicules de la police fédérale d’élite que nous avions alertés dix minutes avant que je ne quitte le manoir, sous couvert d’une dénonciation anonyme pour terrorisme financier et port d’armes de guerre non déclaré.

En apercevant les gyrophares bleus qui saturaient l’horizon au sommet de la colline, le second pick-up comprit que la mission était un échec cuisant. Le véhicule freina brutalement, ses pneus fumant sur le bitume sec, fit un demi-tour chaotique au frein à main et s’engouffra dans un chemin vicinal pour tenter de disparaître dans les bois.

— Laisse-les filer, dis-je en posant ma main sur l’avant-bras de Marcos qui s’apprêtait à faire demi-tour pour les pourchasser. Les services fédéraux ont leurs plaques et les visages des tireurs enregistrés par nos caméras embarquées. Les exécutants ne m’intéressent pas. Je veux voir les maîtres s’écrouler sous le poids de leur propre pourriture.

Marcos ralentit enfin, ramenant le gros tout-terrain à une allure civile à mesure que nous croisions les véhicules de police filant à toute allure en sens inverse, gyrophares aveuglants et sirènes hurlantes, droit vers la forteresse de la famille De la Torre.

Dans l’habitacle redevenu silencieux, seule résonnait ma propre respiration. Je portai deux doigts à ma lèvre inférieure. Une fine croûte de sang séché s’y était formée. La joue gauche continuait de m’élancer d’une douleur sourde et pulsatile, un rappel physique de la brutalité soudaine de Julián.