Quand la deuxième silhouette est entrée dans mon bureau sur l’écran, je me suis penchée vers l’ordinateur.
Camille aussi.
Puis elle a murmuré :
— Non…
La voix lui est sortie comme un souffle.
Thomas, lui, ne regardait plus l’écran.
Il regardait le sol.
L’homme sur la vidéo avait cinquante-sept ans, des cheveux gris coupés très court et cette manière particulière de remettre ses lunettes sur son nez chaque fois qu’il était nerveux.
Je le connaissais depuis presque vingt ans.
Laurent Vasseur.
L’expert-comptable qui suivait notre entreprise depuis la mort de Michel.
Celui qui, après l’enterrement de mon mari, avait posé une main sur mon épaule et m’avait dit :
— Élise, ne vous inquiétez pas. Je veillerai à ce que personne ne profite de cette période pour vous embrouiller avec les chiffres.
J’ai senti mon estomac se nouer.
Sur la vidéo, Thomas ouvrait mon tiroir.
Laurent se tenait derrière lui.
Mon fils sortait mes documents personnels un par un.
Ma carte d’identité photocopiée.
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Des relevés bancaires.
Des statuts de société.
Des anciens contrats portant ma signature.
Laurent les photographiait avec son téléphone.
Camille s’est tournée brutalement vers son mari.
— Laurent ?
Thomas n’a pas répondu.
— Qu’est-ce qu’il faisait ici ?
Toujours rien.
Elle a frappé la table du plat de la main.
— Thomas, qu’est-ce qu’il faisait dans le bureau de ta mère au milieu de la nuit ?
Il a enfin relevé les yeux.
— Calme-toi.
Camille a eu un rire nerveux.
— Me calmer ?
Elle a pointé l’écran.
— Il y a deux minutes, j’apprends qu’il y a des virements dont tu ne m’as jamais parlé. Maintenant je vois ton comptable voler des documents dans le bureau de ta mère et tu me dis de me calmer ?
Thomas a serré les mâchoires.
— Il ne volait rien.
J’ai parlé pour la première fois.
— Alors explique-moi ce qu’il faisait.
Mon fils m’a regardée.
Je n’oublierai jamais son visage à ce moment-là.
Ce n’était plus le fils vexé parce que sa mère avait annulé Pâques.
Ce n’était plus l’homme sûr de lui qui s’appuyait contre mon réfrigérateur pendant que sa femme insultait ma cuisine.
C’était quelqu’un qui cherchait encore une sortie.
Une version des faits qui pourrait sauver ce qui restait.
— Maman, a-t-il dit, on essayait seulement de sécuriser l’entreprise.
Sophie, mon avocate, a croisé les bras.
— En photographiant les papiers personnels de votre mère à minuit quarante-trois ?
Thomas n’a rien répondu.
Sophie a cliqué sur une autre vidéo.
Cette fois, la date remontait à douze jours.
Même bureau.
Même heure tardive.
Thomas était seul.
Il ouvrait mon ordinateur.
Je l’ai vu brancher une clé USB.
Camille s’est tournée vers moi.
— Vous saviez qu’il avait votre mot de passe ?
— Je pensais que je pouvais faire confiance à mon fils.
Ma voix s’est cassée malgré moi.
Thomas a fermé les yeux.
J’ai continué à regarder.
Sur l’écran, il imprimait plusieurs feuilles.
Puis il s’asseyait à mon bureau.
Et il commençait à écrire.
Encore.
Encore.
Et encore.
Sophie a mis la vidéo sur pause.
Je connaissais le papier posé devant lui.
C’étaient des photocopies d’une ancienne autorisation bancaire que j’avais signée des années plus tôt.
Mon prénom.
Mon nom.
Ma signature.
Thomas s’entraînait.
Camille a porté une main à sa bouche.
— Tu imitais sa signature ?
— Camille…
— Tu imitais la signature de ta mère ?
Il s’est levé.
— Je ne l’ai pas fait pour lui prendre sa maison !
— Alors pourquoi ?
Cette fois, c’est moi qui ai posé la question.
Il s’est tourné vers moi.
— L’entreprise avait un problème de trésorerie.
Sophie a répondu avant moi.
— Non.
Thomas a froncé les sourcils.
— Pardon ?
— L’entreprise n’avait pas le problème que vous décrivez.
Elle a sorti plusieurs feuilles du dossier.
— Les comptes de la société étaient fragilisés parce que des sommes en sortaient régulièrement vers des structures qui ne fournissaient aucun service identifiable.
Elle a posé une première feuille.
Puis une deuxième.
Puis une troisième.
— Cinquante-huit mille euros ici.
Une autre feuille.
— Vingt-deux mille là.
Encore une.
— Dix-neuf mille cinq cents.
Thomas a blêmi.
Camille s’est approchée.
— Vers qui ?
Sophie l’a regardée.
— Notamment vers MCT Conseil.
Camille n’a pas réagi immédiatement.
Puis son visage s’est vidé.
MCT.
Les initiales de Moreau Camille Thomas.
Une petite société que Thomas et Camille avaient créée deux ans plus tôt.
Officiellement pour du conseil en communication.
Camille avait parlé de quelques missions.
Je n’avais jamais posé de questions.
Sophie a poursuivi :
— J’ai retrouvé plus de quatre-vingt mille euros de prestations facturées à l’entreprise d’Élise sur vingt mois.
Camille s’est tournée vers Thomas.
— Tu m’avais dit que c’était tes primes.
Il n’a pas répondu.
Elle a reculé d’un pas.
— Tu m’avais dit que ton père avait prévu ça avant de mourir.
Je l’ai regardée.
— Michel est mort un an avant la création de votre société.
Elle m’a fixé.
Puis elle a lentement tourné la tête vers Thomas.
— Tu m’as menti là-dessus aussi ?
Thomas a explosé.
— Arrêtez de faire comme si j’avais tout volé !
Sa voix a résonné dans la maison.
L’agent de sécurité a immédiatement avancé d’un pas.
Thomas s’est arrêté.
Sophie, elle, n’a pas bougé.
— Personne n’a utilisé ce mot, a-t-elle dit.
Thomas la regardait avec haine.
— Vous essayez de retourner ma mère contre moi.
Je me suis levée.
— Non.
Il s’est tourné vers moi.
— Maman…
— Personne ne me retourne contre toi.
Je sentais ma gorge se serrer.
— Tu t’en es chargé tout seul.
Pour la première fois,
il n’a pas eu de réponse.
Sophie a ouvert une autre pochette.
— Élise, il faut que je te montre la suite.
Je me suis rassise.
Je ne voulais plus.
Mais je savais que si je m’arrêtais maintenant, je passerais le reste de ma vie à imaginer ce qu’il y avait dans ce dossier.
