Le silence qui régnait sous le grand lustre en cristal de la salle de bal n’était plus seulement pesant, il était devenu irrespirable. Trois cents paires d’yeux fixaient la scène avec une curiosité malsaine, oscillant entre l’effroi et l’excitation morbide propre aux réceptions de la haute société. Vanessa Sterling, le souffle court, les joues empourprées sous une épaisse couche de fond de teint soyeux, retirait frénétiquement sa jambe comme si elle venait d’effleurer une braise ardente. Son talon d’argent heurta le parquet de chêne massif ciré avec un claquement sec. En face d’elle, Naomi Reyes n’avait pas cillé. Ses bras étaient retombés le long de son corps, parfaitement droits, ses mains ouvertes, les doigts détendus dans une posture de garde passive que personne dans cette assemblée, à l’exception d’un seul homme, n’était capable d’identifier.
À travers l’allée centrale formée par les invités pétrifiés, le vieux Richard Whitmore avançait d’un pas mesuré, sa canne à pommeau d’argent marquant chaque seconde d’un coup sourd sur le…
