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Le silence dans ma cuisine ce matin-là possédait une densité nouvelle, presque métallique. Dehors, la neige étouffait chaque rumeur de la ville, recouvrant les allées d’une couche immaculée de plus de quinze centimètres. À l’intérieur, la bouilloire sifflait doucement, diffusant une vapeur réconfortante qui venait mourir contre les carreaux froids de la baie vitrée.
Sur la table en chêne, le petit paquet en papier kraft de Lucy reposait à côté de la boîte en cèdre façonnée par Owen. L’odeur du bois brut et du…