Le matin où mon mariage était censé se terminer, j’ai vomi dans une poubelle argentée sous le regard de mon mari, à trois mètres de distance.
Nos papiers de divorce étaient étalés sur une table de conférence en noyer poli, entre nous.
Non signé.
Mon avocat venait de me tendre un stylo quand la nausée m’a prise.
Une seconde, je fixais la ligne marquée ALINA CROSS.
L’instant d’après, je me trouvais à mi-chemin de la pièce, une main agrippée au bord d’une poubelle et l’autre pressée contre mon ventre.
Personne n’a parlé.
Lorsque je me suis enfin redressée, en m’essuyant la bouche avec un mouchoir, Dorian Cross me fixait du regard.
Non pas avec dégoût.
Pas de désagrément.
Peur.
“Hôpital.”
Il l’a dit si bas que tout le monde dans le cabinet d’avocats s’est figé.
“Je vais bien.”
Ses yeux sombres se plissèrent.
“Nuit.”
« C’était le mal des transports. »
Son avocat fut soudain fasciné par les documents qui se trouvaient devant lui.
Dorian jeta un coup d’œil vers les immenses fenêtres donnant sur le centre-ville de Chicago.
« Le trajet jusqu’ici a duré onze minutes. »
“Trafic.”
« Il n’y avait pas de circulation. »
Je détestais qu’il sache quand je mentais.
Je détestais qu’après six mois à me traiter comme une étrangère, il puisse encore reconnaître le moindre changement dans ma voix.
J’ai boutonné mon manteau crème.
«Nous allons divorcer.»
“Non.”
Mon cœur s’est arrêté.
“Quoi?”
Dorian se tourna vers Caleb et Noah, les agents de sécurité qui attendaient près de l’ascenseur.
« Amenez le SUV. »
Puis il s’est retourné vers moi.
« La procédure de divorce est suspendue. »
Mon avocat a cligné des yeux.
« Monsieur Cross… »
Dorian ne m’a jamais quitté des yeux.
« À l’hôpital. Maintenant. »
La colère m’envahit, si intense qu’elle submergea la nausée.
« On ne peut pas suspendre un divorce parce que je suis tombée malade. »
« Je peux refuser de signer. »
« C’est vous qui avez déposé la plainte. »
« J’ai changé d’avis. »
« Tu ne vas pas changer d’avis parce que j’ai vomi. »
Son visage se crispa.
« Tu es pâle. »
« Je n’ai pas dormi. »
« Tu trembles. »
«Je suis furieux.»
« Tu as failli t’évanouir. »
« Je divorce d’un homme qui a cessé de me parler il y a six mois. Excusez-moi si je ne rayonne pas. »
Ça a atterri.
Pendant une demi-seconde, une expression presque douloureuse traversa son visage.
Puis le mur réapparut.
«Vous allez à l’hôpital.»
« Et si je refuse ? »
Il s’approcha.
Il y a six mois, cette distance se serait effacée naturellement. Ses mains auraient trouvé ma taille. Son front se serait posé contre le mien.
Ses mains restèrent alors le long de son corps.
«Je te porterai.»
Je l’ai cru.
C’était toujours le problème avec Dorian.
Il n’a jamais menacé de faire ce qu’il n’était pas prêt à faire.
Vingt minutes plus tard, j’étais assise à l’arrière de son SUV noir, les bras croisés.
Dorian était assis en face de moi.
Pas à côté de moi.
Un mètre de cuir noir nous séparait, ainsi que six mois de questions sans réponse.
Dehors, Chicago s’animait sous un ciel gris de fin d’hiver.
Mon estomac s’est retourné à nouveau.
J’ai fermé les yeux.
Dorian l’a remarqué.
“Combien de temps?”
Je les ai ouverts.
“Quoi?”
« Depuis combien de temps êtes-vous malade ? »
«Je ne suis pas malade.»
“Nuit.”
« Arrête de prononcer mon nom comme ça. »
“Comme quoi?”
« Comme si ça t’importait encore. »
Sa mâchoire se contracta.
Le silence m’en disait plus qu’une dispute.
Finalement, j’ai détourné le regard.
“Quinze jours.”
Il resta complètement immobile.
“Quinze jours?”
“Peut être.”
« Le matin ? »
Je n’ai rien dit.
Son regard s’est baissé.
Pas évidemment.
Mais je le connaissais.
Son regard s’est posé sur mon ventre.
“Non.”
« Je n’ai rien dit. »
« Tu n’étais pas obligé. »
Cette possibilité m’avait hanté pendant douze jours.
J’avais compté les dates sur mon téléphone à deux heures du matin.
J’ai supprimé le calendrier.
Recompté.
Je me suis dit que le stress pouvait rendre une femme en retard.
Le stress peut provoquer des nausées.
Le stress pourrait expliquer pourquoi le café avait soudainement une odeur nauséabonde et pourquoi le vin rouge que j’adorais me donnait la nausée.
Il y avait de nombreuses explications.
Je m’étais accrochée désespérément à toutes sauf à l’évidence.
Dorian se pencha en avant, les avant-bras posés sur ses genoux.
« Quand avez-vous eu vos dernières règles ? »
Ma tête s’est tournée brusquement vers lui.
« Vous n’avez pas le droit de me poser cette question. »
Sa voix a changé.
Pas le ton qu’il utilisait avec ses employés.
Pas la voix qui a poussé des hommes adultes à reconsidérer leurs décisions.
La voix qu’il utilisait avec moi il y a des années.
“S’il te plaît.”
Ce seul mot a fait plus mal qu’un ordre.
“Je ne sais pas.”
Un mensonge.
Il le savait.
Mais il a cessé de poser des questions.
North Shore Memorial était un hôpital privé surplombant le lac Michigan.
Dorian a parlé à un administrateur dans le hall.
En quelques minutes, on nous a fait monter à l’étage.
Bien sûr.
Dorian Cross n’a jamais rien attendu.
L’argent a ouvert des portes.
La peur a ouvert le reste.
Le docteur Elaine Mercer entra peu après dans la salle d’examen. La cinquantaine, calme et directe, avait quelques cheveux grisonnants aux tempes.
« Madame Cross ? »
« Alina va bien. »
Elle sourit doucement.
« Je comprends que vous ayez ressenti des nausées et des vertiges. »
« C’est probablement le stress. »
Près de la fenêtre, Dorian restait parfaitement immobile.
Le docteur Mercer lui jeta un coup d’œil.
« Préférez-vous rester privé ? »
« Oui », ai-je répondu.
« Non », répondit Dorian simultanément.
Je le fixai du regard.
Le médecin haussa un sourcil.
Dorian expira.
« J’attendrai dehors. »
