L’air de l’office sentait l’eau croupie, la cendre froide et la décomposition lente du pain jeté sur les tomettes. Sur l’écran fissuré de la vieille tablette tactile, le visage de Claire scintillait sous une lumière bleutée et tremblante. Sa voix, douce mais brisée par la maladie dans les derniers jours de sa vie, flottait au milieu du silence de mort qui venait de s’abattre sur la pièce. Harper, Maeve, June et Nora ne bougeaient plus. Leurs petits doigts rougis par l’hiver restaient agrippés aux pans de leurs chemises de nuit usées jusqu’à la corde. Leurs yeux ronds, caves et fiévreux, passaient du visage lumineux de leur mère à la silhouette massive d’Ethan, leur père, revenu des enfers pour découvrir le tombeau que l’on avait bâti autour de sa propre chair.
Vanessa recula d’un pas, la gorge nouée. Ses ongles manucurés raclèrent le bord en acajou du buffet. Son masque de maîtresse de maison arrogante venait de se fissurer pour laisser…